FESTÍN DE MIGAJAS

Me quedan nueve citas contigo,
incluidas las que no vendré,
incluidas las que faltarás,

un puñado de encuentros que me creeré
en cada parpadeo de la realidad,
olvidando que no tengo nada con que conquistarte
porque estás por encima de mis vanidades,
colmadas tus necesidades,
no hay rendija para mis anhelos,

cuidaré de ti,
y te alejarás más,
pero es que, si no lo hiciera,
ni te podría observar,
y así, por lo menos, chispeas sobre mis poros,
un festín de migajas que seguirán alimentando
la imagen de ti que me he creado.

Tras estas nueve citas contigo,
el consuelo estúpido habrá agotado todas sus muecas,
me atraparán tus restos de gasoil
mientras navegas a millas de distancia,
rezaré: “la verdad sea dicha,
satisfacción cabal y perspectiva”,
olvidaré tu nombre,
y no sentiré alivio,
mi naturaleza seguirá apartándome del amor compasivo
o autocompasivo,

regresaré a la rehabilitación del vacío
con paso en falso y decidido,
esperaré a que el fantasma de la juventud
me seduzca de nuevo en otro sueño cariñoso y casi húmedo,
y bendeciré al lamento que me siga despertando de la indolencia
por evitar otro parto múltiple de poemas muertos.