ANTÓN

Tiene pelo hasta las muñecas,
pero mueve el culo como una chica,
la camiseta le llega hasta la hebilla,
la riñonera, de lado y medio caída.

Sentado, sujeta su monopatín como un escudo,
las J'Hayber tienen los cordones ennegrecidos,
muestra sus moratones como medallas,
henchidas venas rodean sus nudillos.

Es un prodigio de la naturaleza,
tiene que vestirse con los calzoncillos al revés para que no se le salgan los testículos,
parecen cojines para su prepucio,
su novia se duerme acariciándoselos cuidadosamente.

De pequeño, se sentaba en su terraza de doce palmos,
colgaba las piernas entre los barrotes,
aguantaba las zapatillas con la punta de los dedos,
y nunca caían, resistían.

Con Juan se adivinaban sus respectivas maldades,
eran iguales, aunque eran hermanos,
se retaban a pulsos que eran pugna y sostén,
hacían de un eructo, un balido.

Desde que vive en la plaza donde juegan los niños
disfruta con las mañanas lluviosas,
empieza a estar de vuelta
de girar sobre sí mismo.

Cada día se acaricia el rostro por anomalía,
pasa los dedos por la cicatriz con forma de lágrima sobre su pómulo,
y, cuando no se siente solo,
mete su puño en el hueco que ha dejado la soledad.

DE LOS RECORTES A LAS RECORTADAS

21 de diciembre del 2012, y descubrimos el verdadero apocalipsis:
el mundo sigue su curso,
borrones carnales tras los cristales vidriosos,
sentimientos orbitando alrededor del tiempo y la oscuridad,
nos lleva la corriente,
y nos constipa.

Desconfío de las civilizaciones sin bufones,
pero con la nuestra y la de cualquier vecino haría una excepción,
fuego fatuo el de esas cerillas que, una vez consumidas,
son sustituidas por otras,
sacos y cubos de basura haciendo cola,
vives en cuenta atrás cuando lo que quieres tener
es lo que no te puede faltar,
y, si llevas ropa oscura porque el mundo también lo está,
vistes de negro, y de negro vestirás.

Un día dije "mamá, me voy de casa,
voy a un albergue para los sin techo, es lo único que me puedo permitir",
y, aún estando el listón hundiéndose en arenas movedizas,
veo a currantes durmiéndose en el metro, de vuelta a casa, por el cansancio,
y pienso: "(menuda mierda de vida!)",
luchar por un puesto de trabajo en lugar de acceder a él,
la baba de los viejos es lubricante recogido con la lengua,
se forman manchas en la pared,
pozos en los bolsillos,
rechinan los pulmones.
Cuando llegué a la ciudad
también fui víctima de la paz,
pero, mientras observo ataúdes para decapitados, me pregunto:
"(¿por qué no, en lugar de pensar en la muerte,
pensamos en pasar de los recortes a las recortadas?)".

El civismo ha sido un paso en falso
que quizá sirva para golpear con mayor fuerza,
la vida nunca ha respetado a las personas discretas,
al futuro se accede con una pértiga.
Su puta madre, con los charlatanes de siempre
nunca vi oasis tan conformistas,
escriben páginas de gloria
temiendo ya a quien podría escribir encima,
statu quo es su utopía,
la retórica, su infección,
así que golpead, golpead, golpead.
Los reticentes dirán que el mundo iría mejor si la gente follara más,
pero precisamente por el sexo el mundo va mal:
los tipos más desagradables del planeta necesitan dinero para poder tirarse a las mujeres más espectaculares,
el medio para convertir lo que se desea en lo que se recibe.

Sandías, sandías,
cabezas como sandías,
valiente incertidumbre,
pavorosa, desatada,
pánico suicida,
herrumbre en las copas,
vandalismo útil,
ya no existe la desidia.

Urbanizaciones flotantes,
guerrillas digitales,
ayuntamientos con vallado eléctrico,
atentados en comisarías,
amputaciones a tertulianos,
derrota a la vista,
ya no existe la desidia.

EL MURO (3)

Blues Springsteen
carbarça
cameloeónico
personas necexcitadas
si tú no vienés
demogracia
potocloro
mitorreo
decesivo
Club Super Trash
País Buzzcocks
Fetal Fury
sweet dreams are melodies
quiero un disco tuyo!
a lo hecho, percha
a la vejez, guadañas
barbietúricos
cancionzillos
clariviolencia
príncep brau
milogros
canción proVespa
tedioristas
emperdedores
socerdotes
narciartistas
me embraga la euforia
give piss a chance
manifiestación
la vida da muchos tongos [desconocida, en el metro, involuntariamente]

THAT'S LIFE!

Así que estás en el asiento de la ambulancia,
con tu marido agonizando de improviso en la parte de atrás,
y, mientras te despides de tu hija adolescente por la ventana,
ves a un hombre repasarla de arriba a abajo.

EDAD DE ESTAÑO

La gente de mi edad
está viviendo de verdad
en el 2012?

RÉQUIEM POR UN VERANO QUE SE ENFRÍA EN OTOÑO

Ya se acercan, invierno, los mordiscos de tus noches
y las goteras estacionarias en el tabique nasal,
las Xibecas consumidas proliferan junto a las verjas del metro
en lugar de a los pies de los bancos.

Te han dejado el barrio precioso,
sí, quizá ya sin el encanto que le veíamos los que no vivíamos allí,
canalla y auténtico,
e insoportable.

Busqué la poesía de los bares de viejos, y sólo encontré horror,
mentiras soltadas a viva voz, ignorancia, y represión,
ruidos de tragaperras serpenteando entre mantras televisivos,
hombres saboreando con el estómago todo lo que ingieren,
el eco de su euforia llega a la calle,
y, viendo a un borracho ensuciándose la cara contra la persiana metálica de una frutería, sólo puedo pensar:
"(hasta el próximo año, melocotones!)".

En algún lugar, una presentadora de telenoticias da un golpecito sobre la mesa con sus papeles mientras se despide,
bailarinas de ballet corren de un lado hacia el otro de puntillas,
los nativos reciben a los conquistadores
diciendo: "al menos, concédeme este baile",
un rostro empapado no se seca, por más toallas que utilice,
un ciego camina arrastrando su vara,
en los hospitales empiezan a robar sangre a los pacientes vegetales,
alguien intenta equipararse a Melville presentando al Capitán Ahab,
están esas montañas y montañas de dinero teórico.

Dicen que hay mucha frustración y desdicha,
y más que habrá,
pero, mientras haya sentido del humor,
su resonancia aturdirá al vacío.

La vida es un combate
de peso pluma contra peso pesado.

SITGES 2010

El bullicio serpentea por la acera de los cines,
también en los jardines y los bares de alrededor,
para el resto de Sitges, sin embargo, es laborable,
en la calle mayor caminan con decisión.

Las vías del tren parecen obstruir el ritmo evolutivo del pueblo,
asilvestrado en montaña, asfaltado en costa,
en el paso de nivel superior, una quinceañera escucha música y observa el mar,
no se inmuta con el paso de los convoyes.

Semiestirado en el Passeig dels Balmins
veo a los surfistas intentar domar las olas,
sobre nosotros, inmensos vacíos celestes entre grises nubes compactas,
pedos intermitentes con alivio y liviandad,
en el horizonte, la vista descansa de verdad,
las hormigas confunden mi mano con alimento, entre tanto polvo,
las olas mueren haciendo remolinos agotados.

Cuerpos vestidos de negro hablando en extranjero,
cada rubia platino me recuerda a una actriz,
amalgama de turistas, vecinos, y cinéfilos a media tarde,
el casco viejo aseptizado,
el Racó de la Calma en obras,
el mar lucha con el tiempo contra los muros del castillo.

Edificios de mármol blanco deshabitados en zona alta,
el parapeto de las entrevistas con la alfombra roja sucia y pisoteada,
sus protectores de plástico simulan seguir al viento,
una gata con su camada entre la huida y la curiosidad,
uno de los pequeños tiene un manotazo marrón en el rostro,
accesos que suben y bajan de manera desordenada,
antenas de tele oxidadas,
pistas de albergue nocturno en los rincones de las terrazas,
y delante, toda esa agua.

"Ets d'aquí?"
"no, visc allà dalt"
"però vius a Sitges"
"sí, sí"
"la teva casa dóna al mar?"
"no"
"on dóna? a la muntanya?"
"tampoc (rient)"
"però tens finestres o què?"
"sí, sí (rient), però donen a una altre casa"
"per què no me l'ensenyes? no he vist mai una casa mediterrània per dins, no en tenim, a Barcelona"
"no en teniu?"
"no, ara són totes buides o sueques"
(somriu)
(no diu res)

"Siempre diciendo que te haces mayor,
que te haces grande,
y te haces viejo",
escribo a las tres de la madrugada
con las rodillas erosionadas y la espalda temblando,
el pueblo tan dormido que tras las esquinas no hay sorpresas,
hay senderos urbanos de manifiesta visibilidad,
la melancolía tarda en diluirse,
es como un moratón dentro del pecho,
suerte que la experiencia te escuda de más balazos.

El bus nocturno nos recoge con el motor resoplando,
pasajeros paticortos que no alcanzan el suelo,
mientras afuera solo hay contornos,
si parte de Sitges ha quedado en mí,
algo mío debe haberse quedado allí.

É

Parpadeé
deletreé
redondeé
estropeé
pedaleé
coloreé
fisgoneé
espoleé
planeé
veraneé
balanceé
paseé
merodeé
rastreé
fantaseé
surfeé
capeé
bamboleé
paladeé
trampeé
sorteé
arreé
parloteé
alardeé
meé
deseé
flirteé
tonteé
bombeé

y qué?

SOON AFTER MIDNIGHT (BOB DYLAN)

Estoy buscando las frases
que me permitan cantar tus plegarias,
necesito explicárselo a alguien,
es un poco más tarde de medianoche,
y mi jornada acaba de empezar.

Una chica llamada Holly
se quedó con mi dinero,
ella hacía su camino,
es un poco más tarde de medianoche,
y tengo la luna en mi mirada.

Mi corazón está alegre,
nunca tiene miedo,
he caído al suelo de muchos mataderos,
no estoy metido en problemas serios,
pero no me asusta tu fúria,
he afrontado guerras más duras que la tuya.

La ramera Charlotte
viste de escarlata,
Mary lleva un visón,
es un poco más tarde de medianoche,
y tengo una cita con la reina de las hadas.

Charlan y cotorrean
sobre lo que importa,
la risa, la cena, nunca el amor,
aquel adúltero flacucho,
¿alguien ha oido hablar de él alguna vez?
arrastraré su cadáver por el barro.

Más que en cualquier otro momento,
es ahora o nunca,
cuando te encuentre no tendré en cuenta tus motivos,
es un poco más tarde de medianoche,
y solamente te deseo a ti.

audio "Soon after midnight"

DUQUESNE WHISTLE (BOB DYLAN)

Escucha cómo suena la sirena del tren a Duquesne,
suena como si fuera a terminar conmigo,
quiero parar en Carbondale, y luego continuar el trayecto,
este tren a Duquesne me mantendrá espabilado día y noche.

Dices que soy un tahúr y un 'chulo',
pero no soy ninguna de las dos cosas.
Escucha cómo suena la sirena del tren a Duquesne,
suena como si ya estuviéramos en la recta final.

Escucha cómo suena la sirena del tren a Duquesne,
suena como si fuera la primera vez,
luz azul parpadeante, luz roja incandescente,
suena como si estuviera dentro de mi camarote.

Me sonríes a través del vallado,
igual que siempre has hecho.
Escucha cómo suena la sirena del tren a Duquesne,
suena como si fuera la última vez.

Logras oír la sirena del tren a Duquesne?
suena como si fuera a rebentar el cielo.
Eres la única cosa viva que me mantiene en pie,
eres como una bomba de relojería en mi corazón.

Puedo escuchar una voz dulce que me llama constantemente,
debe ser la madre de Nuestro Señor,
escucha cómo suena la sirena del tren a Duquesne,
suena como si mi mujer estuviera a bordo.

Escucha cómo suena la sirena del tren a Duquesne,
suena como si fuera a barrer mi tristeza,
tú, gato viejo, sé exactamente a dónde vas,
y yo mismo te guiaré hasta allí cuando termine el día.

Cada día me levanto con esa mujer en mi cama,
y todo el mundo me dice que sólo existe en mi cabeza.
Escucha cómo suena la sirena del tren a Duquesne,
suena como si fuera a liquidarme.

Logras oír la sirena del tren a Duquesne?
suena al cruzar otro pueblo de mala muerte.

Resplandecen las luces en la tierra de mi chica,
me pregunto si se acordarán de mí la próxima vez que vuelva,
me pregunto si ese viejo roble seguirá en pie,
el roble al que solíamos trepar.

Escucha cómo suena la sirena del tren a Duquesne,
suena como si marcara la hora señalada.


audio "Duquesne whistle"

DIRECTO AL COSTADO

No sé si es una gran historia,
pero no te la han explicado,
me casé con ella para no suicidarme,
y no todo sale como está planeado,
viví a galope siete años,
la mitad de los que fui arrastrado,
mi doliente era excesiva,
su simplismo, de juzgado,
y, observando a una extraña desde la distancia,
con la cabeza apoyada en la butaca y el pelo abombado,
recordé su figura de espaldas,
la intensidad del color negro mojado,
golpeó estratégicamente,
directo al costado.

Como fuego para gasolina
borboteando de un coche volcado,
el amor es un agujero oscuro en el que metes el brazo
y saldrá mutilado,
desde entonces, tengo un contrato,
que una vez fue aceptado,
pero, después de tanto tiempo,
el chirrido de lo oxidado,
era un bote salvavidas,
y está agujereado,
mordiscos de entrometida emergencia,
siempre en el mismo costado,
no hay remedio al laberinto,
y es terreno vedado.

MEDIA NARANJA

Soy tan vomitivamente feliz contigo
que mejor que este texto termine aquí.

LOS MANDADOS

Hay que matar a los mandados,
son el cáncer de la existencia,
poco importa el sentido común
si les han ordenado lo contrario,
dicen que ellos no han hecho la ley,
y acatan sus contradicciones sin titubear.

Es sabido que ser violento es equivocarse,
pero yo creo que no es verdad;
si así evito que hagan más daño a otros,
es mi contribución a la sociedad,
y que me desaprueben aquellos en los cuales no repercute su actitud.

Cierran los ojos a cualquier justificación,
yo se los cerraría eternamente,
la venganza empieza por lo fácil, y va subiendo,
que cuelgue frío el mensajero.

Aférrate a tu trabajo de hiena,
y pronto te abrirán la cabeza,
¿cómo te atreviste a tener hijos
sabiendo que podían salir a ti?

Indigno, no indignado,
camorrista de la indolencia,
suicídate como prefieras,
deja una nota que ponga: "un trasto menos",

o dispárate de pie, encima de la mesa,
para después caer al suelo y poder tener un traumatismo craneal,
tu supervivencia es bochornosa para la justicia poética,
así que, vivan los intoxicados y las víctimas del tráfico,
viva la muerte de civiles por el teXXoXismo,
si eran mandados.

EL SIGNO DE LOS TIEMPOS

Te sumerges en ti mismo,
y chapoteas entusiasmado cuando subes a respirar,
yo no puedo bañarme,
me ahogaría en el barro,
no sé si es algo innato
o culpa de la razón,
pero esta charca oscura se confunde en el caudal de la noche,
y no vivo entre sombras,
son asesinos abstractos,
insatisfacción parece, sensación de absurdidad es,
lejos de la cáscara del sosiego
enloquezco al no ingerir lo que debería asumir,
la congoja me autoconvence en las decisiones precipitadas,
nadie dijo que fuera fácil,
pero tampoco avisaron de lo difícil que es.

Siempre ocurre al hablar del abismo,
las palabras son las primeras en caer en él,
me palpo, buscando el 'off',
todo parecía bajo control,
y ¿qué pasa si cuentas con el futuro
pero el futuro no cuenta contigo?
que tú pierdes.
Ahueco el ala de esta realidad,
harto de que el absurdo se haya vuelto sensatez,
el signo de mi tiempo es un pulgar en descenso,
las arañas tejen su tela a mi alrededor,
grítame, ya que estás fuera de este caos, para que, al menos, lo identifique,
hay un pozo escondido bajo el manto del optimismo,
y descubres que era el abismo cuando das con el final,
pues, durante, crees estar volando.

IN-CITANDO I

"Mañana volveremos para deprimirles un poco más"

(despedida de los informativos de la BBC el día 30 de noviembre del 2011, jornada en la que tuvo lugar una huelga general en Inglaterra)

CAU

Rebutjat per Barcelona,
he caigut a Tarragona,
realment, no vaig prendre cap decisió,
necessitava sostre propi, beure i menjar.

Aquí visc el doble d'hores,
tinc problemes per a distreure'm com la gent corrent,
miro litoral amunt,
entono cançons amb la boca tancada,
però els records tornen amb el vent,
aquest cap, aquest caparró,
un dia el fotré a mar.

Quan ja no veig res al davant
torno al cau a trobar-me amb el matalàs,
i, cada nit, el mal de panxa,
o més a dalt.

M'expliquen que l'Àngel diu que la llum del sol li fa 'pupa',
no així la de la lluna,
el seu món parla una llengua pròpia que utilitza les paraules de la nostra,
tot i que el seu vocabulari encara són les sensacions,
burxa l'interior dels peluixos,
desmunta les peces dels camions,
pregunta fins i tot allò que no dubta,
però es que fa inventari del que coneix;

la Mina va més a la seva,
reflexiona a batzegades.

Els grans hauran d'aconsellar-los amb il·lusió,
respondre a per què desapareixen mons,
o es tornen lletges les coses rares de collons,
i sobretot, sobretot,
que no li preguntin pas al tiet.

FLASH

Flash, flash,
saco de momentos desalmados,
dejaste de ser un espectáculo anónimo,
me hablaste de artistas de jazz,
aún los distingo como a las olas del mar,

como no sé cómo ignoro lo que no me interesa,
no supe disimular delante de ti,
y fue cogerte la mano
y bromear: "dice que lo nuestro será apasionado, no durará mucho tiempo,
pero lo recordarás con cariño",
y ser la última vez que cometo ese error,
para luego repetir adjetivos sobre el papel,
verbalizarlos ante extraños,
las mismas palabras que colmaron mi vaso
vaciarán los de los otros.

Flash, flash,
antes de que vuelvas a desaparecer,
con esas gafas de sol que te mantienen el rostro congelado incluso cuando sonríes,
has de saber en qué me convertiste:
no deseo que seas feliz el resto de tus días,
sino que sepas afrontar las cosas tristes de la vida;
no te creas las filosofías que te incitan a olvidarlas,
solamente no te dejes impresionar por ellas,
vive sin huir ni ser imbécil.

A veces me preguntan: "ganarás?",
y yo siempre respondo: "quién está luchando?",
no es que no lo quiera hacer fácil,
es que no lo quiero hacer automático,
ahora, vete con las cosas claras,
pero no regreses cuando dejes de ser joven.

PERRO DESQUICIADO EN LA TIENDA DE INSTRUMENTOS

Si nos cuidamos menos
pero vivimos más tiempo,
¿nos espera el infierno?

EL MURO (2)

Salami por el culo
bienbebido
Tottenham és un clam
encaje de colmillos
Estados Ungidos
hogarosis
feixuga rebosada
relaxcionarse
gilipollheces
ropa de marcadillo
not at allmentes
haciendo somos todas
pelirrojamente [Cortázar]
qué bello es beber
palabras majorettes
hagafatas
h-eau-dor
Nicole Portman
Natalie Kidman
atractrius
espera una minuta
melancoholismo
sensiveleidad
canal soez
parte metereoilógico
infladurías
fachion
caca afónica
me perece bien
por el culo salami.

POPULAR

Ésta es otra historia de pareja que va por la calle,
ella continúa caminando a mi lado pensando que soy él,
y, cuando se da cuenta, para en seco.

AIVA!

La ignorancia no hace bueno al hombre,
¿quién coño te ha engañado así?
no te hablaré sencillo y directo,
no contribuiré a vulgarizarte,
la verdad siempre ilumina la existencia
mostrando miserias o belleza,

Quien no llora, no mama,
quien llora demasiado, es un mamón,
son tan niños los adultos
que para sentirse estimulados por la vida necesitan tener hijos,
o sacian su afán de lealtad comprándose un perro,
buscando un sentido a la vida y encontrando excusas para tener remordimientos,
quizá no seamos un eslabón,
sino una catarsis del orden.

Estuve pensando en todo lo que está mal,
y decidí ya no pensar en nada más,
el sol es un astro pelopincho,
su luz nevada indica que va a llover,
sol encantador, aunque me haga fruncir el ceño,
ya se agobió del verano.

Las chicas del instituto en la cafetería, con los apuntes esparcidos por las mesas,
llevan suéters y chanclas,
tan encantadoramente impulsivas e imprevisibles,
pronto el pudor las triturará.
Sólo arruina su juventud aquél que se convierte en adulto demasiado pronto,
y en la laguna de la memoria flotan los muertos o los restos de lo que está ocurriendo,
pero hay un porvenir que no debe equivocarse de camino,
las máquinas no nos matarán con una rebelión asesina,
sino por barata y eficaz resolución laboral.

El escritor sin ideas tiene los dedos rayados de tinta,
los personajes de su novelas sólo tienen cabeza,
unos se besan,
otros escupen,
otros escupen tras besarse,
otros se besan tras escupirse.

Bailan las mariposas en las cuevas de los bosques,
se pierden los alfileres entre las arrugas,
quieres tener a tu sueño bien agarrado y sujeto,
pero éste tiene más fuerza que tú, te arrastrará,
y, cuando se te escape de las manos, no podrás perderlo de vista.

Vivir ha de ser una batalla solitaria en la que sean bienvenidos los aliados,
no asilo político en la retaguardia,
la belleza aún me inspira,
pero ya no me engaña.

Pequeños apocalipsis durante los últimos metros de la noche,
el andén es como un cementerio de aire,
donde éste no transita, fresco,
sino que se calienta en su estancamiento,
una señora sentada en las escaleras con una rosa sobresaliendo de su bolsa,
construida, como todos los pasajeros, con percepciones e incógnitas.

En las teles corren los minuteros cuenta atrás hasta su desaparición,
a Gasol siempre le tuercen en los hombrazos de felicitación,
me he de esforzar en simular que pienso en mis cosas cuando me cruzo con la gente,
porque me fijo en todo y en todos,
chavales disparando balines a las latas encalladas sobre la luminaria,
dos mujeres que taponan las escaleras mecánicas aseguran que el problema es que ahora la gente sólo piensa en si mismo,
así es, así es,
y, cada vez que veo a un mendigo,
es como si el futuro alzara el telón de unos párpados invisibles.

LA VERDAD MUTANTE

Para no decir más mentiras a mis amigos
tuve que dejar de tener amigos,
y, aún y así, siento el maquillaje en el paladar,
pero, cuando no hay correo,
tampoco hay facturas ni denuncias,
en la vida, si no pasas a la acción,
la acción te sobrepasa,
y el querer responde a una verdad mutante que una vez tuvo tu rostro.

Reía con todos tus comentarios,
tú te enfadabas porque hablabas en serio,
yo intenté hacerte creer que estar contigo me ponía de buen humor,
y te lo creíste, o te pareció bonito.
Ahora lamentas: "tanta clarividencia para tan poco tacto...",
y yo callo,
y callo porque en la violencia del silencio quedan patentes las bobadas de que te quejas.

Tienes suerte de que el gobierno no cobre por decir gilipolleces
porque los artistas favoritos de las fiestas mayores te harían la ola,
¿mucha clase? muchas clases, te hacen falta,
y no soy un mal hombre,
soy una mala persona.

Hace poco cambiaste de coche,
lo sé por el reno de peluche del asiento trasero,
quizá ya puedas organizar cenas sin que nadie te desmotive,
y, en el momento en que vuestras vidas grises ya no aguanten el tipo como tema de conversación,
alguien saldrá al rescate rememorando las mismas anécdotas de instituto de siempre,
y tendrá sentido que preguntes si abres otra botella de vino.

Yo sigo buscando mujeres que actuen por despecho,
y así se reafirmen en lo sospechado,
es imposible olvidar que el amor es un as en la manga
una vez has aprendido a jugar manos arremangado.

UN TROZO DE BACON

(font imatge -"Fragment of a crucifixion" de Francis Bacon-: Pictify)

LA FELICITAT

És dissabte a la nit,
i estàs cansat,
però et ve molt de gust veure la pel·lícula,
i saps que després aniràs a casa.

Una persona et reconeix,
i no et fa mandra trobar-te-la,
la conversa no dura, però té sintonia,
i ell marxa a seure cinc fileres més endavant.

Tens els peus calents,
no et tiben els calçotets,
el cap està serè,
has trobat la bona posició a la butaca.

No tens ningú als costats,
el passatge que estàs llegint del llibre et dóna una idea sobre la qual escriure,
tens paper i bolígraf per a anotar-la,
el plegues, i no et fa pressió a la butxaca.

No tens ganes d'anar al lavabo,
no tens feina posposada esperan-te a casa,
a més, has fet net al pis just aquell matí,
te'n recordes d'un instant, venint cap al cinema,
encara somrius amb els acudits innocents dels nens.

A fora, no fa fred com per a portar bufanda,
tindràs marge suficient per a agafar el metro,
no tens congestió nasal.

S'enfosqueix la sala,
tothom calla,
recordes que no tens plans per a l'endemà
després de tantes setmanes,
i just, just en aquell moment
la felicitat.

TRAPICHEOS CONFIDENCIALES

Dices: "es un trapicheo"
responden: "ES CONFIDENCIAL!"

RODRIGO POSSEBOM

Y si soy mediocre?
y las intenciones se quedan a medio plasmar,
y las ideas dejan de ser brillantes cuando se acaba el oxígeno,
y el uso que hago de las palabras sólo las lima,
y los textos no empeoran leídos del revés.

Bueno, ¿y qué?
pues ¿no es suficiente motivación expresarse?
tumbar al conflicto con palabras antes de que te haga añicos,
emborracharse de ocurrencias locas con botones reconocibles,
¿acaso escribes para las sirenas?
disparando flechas a ciegas en el desierto,
y, después de todo, puede haber seda bajo la roña,
luz inclemente que no pierde juicio ni tacto,
encontrando el destino adecuado con precisión y belleza,
como Rodrigo Possebom, pero con fortuna.

Quizá sea correcto
...
si es así, mejor seguir leyendo,
nada de escarbar en la arena para conformarse con las colillas
ni no querer molestar a nadie,
como recomendaban en el taller:
"trajes de encargo a medida
a los que sienta bien la vida;
y a las personas de tristeza feroz
llevar del hombro un albornoz".

Así que sentiré la justicia de las hormigas sobre la cigarra,
y seguiré acarreando esta estúpida actitud altiva y distante que vendo como timidez,
esperando alabanzas, entusiasmadas o no, que sólo me harán mal,
yo soy de los que se lo creen,
sentimiento imprudente.

NO ME SALE

Sacralizar el optimismo para no sentirme cobarde en un mundo miserable
no me sale

ISMOSISMOS

No sólo hay agujeros negros en el espacio exterior,
también en las bases de datos de recursos humanos de las empresas,
nunca he entendido cómo un pueblo tan honorable y espiritual como el japonés
ve normal trabajar 14 horas al día,
allanemos moradas,
allanemos rosáceas,
pero tócame un pelo
y aviso a mi multinacional.

Ría
ría pero sonría, señor psicópata
o le descubrirán
y, sobretodo, no se mee encima,
porque tendremos que cambiar de bar,
menos mal que no soy madre de ministro,
o me venderían a los bancos.

Tu belleza no eres tú,
en realidad, estoy locamente enamorado de mi percepción,
quizá por ese camino no llegue lejos,
pero mi techo siempre ha sido el de la litera,
y ver porno sin coartada intelectual,
para hacerme pajas, no más.

Y, en la tele, informan de recortes en la sanidad pública,
los fimosíticos, concentrados, elevan pancartas que exigen "my gland freedom",
usted siga mirando la tele, si quiere,
pero apagada,
y verá el rostro de alguien al que hace tiempo que no habla.

Si no puedes con tu enemigo,
cómete el marrón,
y, de nuevo, poner el culo,
y tener la deferencia de aplaudir.

EL FUTURO

He visto el futuro,
y es esponsorizar tu nombre y apellidos para poder cobrar la renta mínima.