COMO CADA AÑO

(01 de enero del 2006)

Entre el ponche y los Led,
grava blanca,
Nastassja Kinski en la pared,
mi primer sueño loco circulando por la sala,
un revólver ya vacío,
pero fue la primera bala,
y eso siempre marca.

Ella, tan divina,
con su vestido de china,
o de japonesa,
no me interesa,
pero ahí permanece,
un comienzo extraño,
como suele pasar,
como cada año.

El suburbano
es un narcótico letal
para la confusión de mi estar;
los jóvenes ríen,
pierden la vista en los trenes,
como malecones sin nuevas visitas.

Dos mil seis
sólo para los que no veis
que fue una noche normal,
excepto para el control,
clembuterol,
botas de punta,
dos pasos de baile,
y relaciones que son un soplo de aire fresco.

Y, como cada año,
juro yo
que no frecuentaré esos lugares indómitos,
juro yo
que no volveré a levantarme entre vómitos,
yo,
que no creo en juramentos
ni tampoco en lamentos,
sólo en ojos serios
que ya no sienten daño,
un poco más precavidos
después de cada año.

Cierran el local
y hay un viejo que blasfema
que su noche es un dilema,
le abrazaron con preguntas,
y no hubieron respuestas,
dice “¿sumas días o restas?”.

No sé muy bien lo que pasa,
al parecer, estoy en casa,
y creo constatar
que me ha crecido el miembro
ante el espejo del baño,
serán los soles que siembro,
como cada año.

NOSTALGIARGH!

(octubre-noviembre 2015)

Estoy harto de los niños que jugaban en la calle,
del monte que precedió al cemento,
y de los primeros álbumes de las bandas de música.

Hasta los cojones de la Nueva York peligrosa,
de la Berlín barata y enrollada,
de la España que cruzaban entera las ardillas.

Me la pela la Barcelona canalla,
la Barcelona preolímpica,
la Barcelona provinciana.

A tomar por culo Zeleste,
la Paloma,
el Palau d'Esports;
el Rex,
el Casablanca,
los Lauren Horta.

Frito me tienen las calas que eran vírgenes,
la Coca Cola de dos litros en botella de cristal,
el porno de los setenta.

Basta ya con la abundancia de hogueras y petardos por Sant Joan,
las aceras de adoquín,
los platos que cocinaban nuestras putas madres.

A cascarla el fútbol en abierto,
los equipos de baloncesto de las naciones escindidas,
las Olimpiadas sin profesionales.

Matarile a los testimonios,
balas de plata a las edades de oro,
alzheimer a las memorias.
Tartazos a los aniversarios,
epitafios para los homenajes,
cianuro dentro de las nostalgias.

MUJERES

(marzo-octubre 2010)

Berenice llama a la puerta
Matilde se acerca a abrir
Gloria observa como entra
y Valeria me explica cosas sin que la escuche, al estar atento a todo lo anterior.

Elisa fuma con tanta parsimonia que más bien deja al liado consumirse
Susanna casi no parpadea al hablar, gesticula con la mirada
Olivia no deja de llorar: tiene demasiada fe en la raza humana
yo quiero más María, y buscarle las cosquillas sabiendo que no tenía.

Leonor tiene pecas en las orejas
Lídia esconde su boca tras los dedos entrelazados cuando espera mi respuesta
Rebeca viste como su nombre
y Helena tiene lista la receta.

Adela escucha la radio del vecino
Marga mira la tele sin volumen
Desirée trabaja en casa y por teléfono
Judith espera encontrar un lápiz en mi entrepierna, y la voy a defraudar.

Carla me hace pronunciar mil veces: "Carla..."
Galatea tiene unos padres peligrosos
el novio de Gabriela es un maldito bastardo al que solo puedo envidiar
Esther ha regalado sus peluches.

Laura hace que piensa para poder mirar mi espalda en el cristal,
mientras observo la de Laura en el reflejo del acero
Anaïs vive en las revistas
Ximena es un nudo en el recuerdo.

Carmen escribe palabrotas con letra esbelta
Manuela lleva botas, y empuña un calzador
Raquel chasquea melodías
Lorena me ayuda a no pensar.

Mónica sabe más que la cerveza
Virginia está atenta a su apellido, porque siempre lo escriben mal
Celeste oculta tras la copa y la pajita
Alicia se fija en mis viejos botines y no en mis tejanos nuevos.

Natalia...o Carlota?
Isabel sabe que media verdad, doble mentira
Vanesa baila con la percha
Batalla nunca muestra sus manos.

Celia es un escándalo
Belén un escondrijo
Tamara toma aire
Álex sigue en Munich.

Edurne cuenta por unidades
Lavinia observa sus piernas extendidas
Noemí sorbe cuando solloza
Clara no tiene biquini.

Bárbara vale por tres
Sonia lastima sus heridas
Cristina the astonishing
Júlia me seca el estómago.

Ana llega hasta el final
Anna va más allá
Marcia descansa de todo
Olga termina donde empiezo yo.

Coral canta en las escaleras mecánicas
Begoña baja la mirada
Nora rasca el esmalte de sus pulgares
Candela espeluznante.

Sara no es mía
Mia no es tuya
Alba siempre encima
Eva, debajo.

LA VICTORIA DE LA FRANQUEZA SENTIMENTAL

(septiembre 2015)

Te escribo a prueba de horarios;
te escribo desde mi paraíso,
que, para ti, sólo es el recreo;
te escribo con las flores removiendo el estómago,
con la tensión de la mandíbula, aún y el letargo;
te escribo, o, quizá, cavo;
sobrevive un trapo izado entre el hacinamiento,
el de la inevitable victoria de la franqueza sentimental.

Quebraderos de ilusión, que no la parten;
aunque, a veces, me apetezca más echarte de menos
que estar contigo,
me bato por conseguir seducirte sin magnetismo,
y que no hagas nunca más el amor a oscuras.

Cuando merodeas por mi cabeza
convocas a las palabras,
y, agarradas a mis piernas, intento encontrarles cobijo.

Julián me preguntó por ti,
se pensaba que estábamos juntos,
y le cogí aún más cariño
porque, al menos, en su mente existíamos como pareja.

Quiero mi vida y tu amor,
no porque tenga miedo de escoger,
sino porque siento que sólo estoy luchando contra las convenciones,

yo siempre te espero,
incluso cuando no quedamos,
y, si bromeo con tu novio, no es porque no me importes de verdad,
es porque es un buen chico.

Crees que me gusta jugar a atarme losas al cuello,
pero acércate más, y verás la cadena,
oirás a las heridas aullar,
y seguirás desconociendo que no es hasta que te da pavor la ausencia de alternativas
que conoces a la verdadera soledad.

SURFEANDO SOBRE MI CAPARAZÓN

Entiendo al viejo decrépito
que apostó su dignidad por otro soplo de tu encanto,
pues tú eres, sin duda, más convincente
que estas molestas evidencias que nos separan.

Te despediría con un beso corto en la parada del nocturno
porque los autobuseros nunca esperan a los besos largos;
creo que deberías tener dos novios,
aunque entiendo que aún no estamos en el siglo XXII;
ojalá te descubra muchos defectos
para así quererte aún con más convicción;
y volvería a pararme a mitad de carrer de Bellver
si gimiera de nuevo esa vecina.

Espero que tus sueños tengan algo de pesadilla,
yo soy así,
y así me están apartando,
y así me abrazarán.

Me la suda todo
me la suda menos que nunca.

Esas parejas aburridas
por todos los rincones de la ciudad,
que se maten ya entre ellos.

¿No tienes una hermana gemela?
bien, sabemos que no sería lo mismo,
y es que, si llegado el día, no lo acepto,
será porque tu amor es resignado,
hecho de papilla de sentimiento,
feo, risible, apolillado.

El tiempo me clava agujas de dos en dos,
yo me las quito de una en una,
y mi piel tierna aunque marcada es la demostración
de que pienso salir adelante,
pero nunca sobreviviendo.

LA VIDA CARGA Y ARRASTRA

(septiembre 2007)

Y apareció inesperadamente en escena, con una larga estela invisible de momentos tras de sí. Vestía informal, pero más arreglada de lo que solía, sobretodo por ese ancho cinturón marrón que abrazaba su cuerpo por las caderas, éstas más anchas que en el noventa y nueve, y que la hacían aún más irresistible. Todo sumaba, entonces, para mal o para bien. También se había visto contagiada por el furor general del nuevo milenio hacia las ochenteras Converse, en su caso, rojas. Y conservaba el mismo corte de pelo. Tonterías aparte, recordé de golpe sus ojeos curiosos y fugaces, su manera de pavonearse junto a sus amigas mientras los chicos improvisábamos porterías en callejones a base de convertir grietas en palos y manchas de pintura en travesaños, su desprendimiento, cómo lanzaba comentarios directos e intimidatorios a yo, el chico extremadamente vergonzoso, sus enormes dientes, propietarios de una patente de corso respecto a bocas bonitas, al reírse de mi rostro abrumado y mis balbuceos idiotas, y sus propuestas sobre juegos de girar botellas y alcohol barato en pisos vacíos y demás, que yo siempre rehusaba sistemáticamente, y que podrían haber adelantado cinco años la pérdida de mi virginidad, pero que fue un lustro más. Todo suma, para bien o para mal. Lo cierto es que hacía años que ya era historia, tan historia como que el hecho de estar observándola de arriba a abajo, de izquierda a derecha, en zigzag, por todos lados, abre las puertas de la conciencia a carcomidos recuerdos aparcados, y la aprecio desde una distancia prudente, como hacía antaño desde la ventana de mi casa, semiocultado entre largas macetas con geranios y zapatillas ventilándose, a la menor coincidencia entre su ir y venir y mi permanecer homicida que vio perecer un aspecto de mi juventud, y hacía cábalas acerca de sus ojos misteriosos, avispados, de mirada indómita, sin comprender en absoluto mi inquietud, pues no era ella ni otras ni mis propias pelotas, sólo unas que ahora estarán desaparecidas o deshinchadas, era hostilidad de obcecado acomplejado ante sílfides en proceso de formación, más cerca de lo segundo que de lo primero. A una docena de pasos, es como conocer a un extraño, piezas que cubren su sitio una vez no estás atontado, maquillaje que busca haber cambiado algo, pero sólo distorsiona lo que siempre ha estado. Tan diferente, pero tan ella. Cómo no iba a reconocerla, si seguía invariable su media melena.

AVISO PARA VIGILANTES

Vida, no me pongas a prueba,
porque no la paso

LA COSA, POR SUS NOMBRES

El amor es una palabra de ocho letras

el amor es una palabra de cinco letras

el amor es una palabra de siete letras

el amor es una palabra de doce letras


el amor es una palabra de seis letras
el amor es una palabra de seis letras
el amor es una palabra de seis letras


el amor es una palabra de cuatro letras que no es la palabra 'amor'.

NO ES DIVERTIDO SER UN VAMPIRO

(abril 2014 – julio 2015)

Eres lo mejor que podía pasarme en la vida,
pero diez años pronto;
te quiero tanto
que podría justificar tus traiciones.
Listo para ser tu príncipe azul oscuro,
bailar en habitaciones sin luz
donde puedo esconder mi sonrisa hastiada,
y luego reconocer que, ahora que has vuelto, te extraño.

Sí, me he quedado boquiabierto,
esta congestión nasal hace unos días que dura,
pero, por ahora, la sangre no se ha puesto nerviosa.
Sólo conozco lucha más dura,
y es la de ser mala persona,
y aparentar ser buena.

Sé llamativo,
no raro;
sé misterioso,
no inquietante.
Es el Carrer del Perill, y hay un body help,
hay tiendas de ropa ceñida y un gimnasio,
y, claro, petardos.

Más abajo, gente fumando, abducida, de cara a la puerta de los bares,
hombres que alardean de ser fieles a sus parejas cuando nunca se han comido un rosco,
más fatídicas muestras de la sacralización de la sangre de la propia sangre,
y una mujer llorando en un banco junto a dos enamorados que juegan a piedra, papel, y tijera.
La ciudad es como una bella rotonda donde duermen los borrachos,
y, mientras giro una y otra vez en su interior, aseguro:
“las ciudades, son tan bonitas idealizadas desde aquí
que para qué me voy a desengañar”.

En el reflejo de las ventanas
no somos más que fantasmas,
o gratas impresiones
rodeadas de sólidos recuerdos.
Hay nihilistas que se dicen anarquistas,
mientras otros confunden su cobardía con la temeridad ajena;
ejemplar también es el ejemplo a no seguir,
y el destino está peligrosamente cerca del desatino.

Las cosas ya no son lo que eran
después de haber dejado de ser lo que habían sido antes,
veo almas muertas
en lugar de gemelas,
aunque también tengo antojos de luz
que se disipan antes de entrar en calor:
preguntadle a mi instinto por qué torea a la empatía.

Pierdes memoria
e impulso para escribir
flotando boca abajo en una superficie
que confundes con las profundidades.
Como puñalada emocional que seré,
me desmayo a pies juntillas;
siempre vuelvo a la utopía,
pues la barbarie de este mundo
es el amor práctico.

Madre de dios!
madre de cristo!
madre, di adiós,
que por ti existo,
ya ni me siento estúpido mientras respiro,
ni puta gracia, ser un vampiro.

¿QUÉ MÁS MAL QUE MAL HE HECHO?

(febrero-abril 2009)

Creía que funcionaba así,
partirte el corazón para poder entrar en él,
con la libido entonada soy capaz,
demasiado narcisista para desear algo más.
Ni sufrir, ni arrepentirse, ni lamentar,
es la estudiada victoria del sentimiento cerebral,
qué agreste realidad esta armonía recuperada en tu ausencia,
una pérdida que me ayuda a respirar.

¡Y el cabronazo se maquilla al escribir!
no debí comprar muebles viendo el castillo de naipes,
pero es demasiado inofensivo que sea entero de papel,
aunque me dejaste de piedra con esa sentencia imprevista,
parecía bien sujeta por tus dudas:
“a veces pienso que soy la primera que se te plantó delante”,
pero no la última que quedará atrás.

Quedan algunas parcelas de bienestar,
estuviste al otro lado de una revista enrollada,
siempre te dije que las solteras son más atractivas,
tendrías que haberte imaginado todo esto,
aunque asumo la culpa de tanto egoísmo,
admito que la intención solo dura un suspiro,
cae en saco roto el mismo error:
me equivoqué al creer que contigo sería diferente.

Y me llamas a casa por si lo he estado pensando,
te digo que pierdes el tiempo, y que esto no te ayuda,
tu desconcierto intenta sonar indignado:
“tú, en vez de corazón, debes tener, yo qué sé, una prótesis”,
y ¿qué culpa tengo yo de que solo nos haga falta el amor?
porque solo nos hace falta el amor,
el amor propio, para llegar a viejos.

LA MANO QUE MECE LA NUCA

Por ser parte de tu piel
me conformo con ser grano,
una poca de tu estima y de tu deseo
me saciaría como el sometimiento al celoso,
si ves las flores asomar tras de mí
no lamentes lo que yo no maldigo,
porque sé que es insalvable la distancia,
es como la energía, esta distancia:
hay un brillo de atracción en mi mirada
que no te deslumbra.

Si soy el tipo más descreído que nunca has conocido,
inféctame a besos,
porque el lema de esta funesta vocación
que coloca grilletes a mi alma
es que el amor es un cachorro que no huye por mucho que lo maltrate,
pero que me hiere con sus colmillos cuando intenta jugar conmigo.

El corazón que se duele
también esboza una sonrisa,
pero no deja maltrecha la garganta,
sino las encías.
Demasiado emocional para que me convenza lo práctico,
suficientemente cerebral para descartar lo suicida,
no hago mucho,
pero tampoco evito nada.

Dejadme más platos de cariño junto a la puerta,
pues, aunque los recoja a escondidas,
los aprecio.
Yo también me resfrío en el suelo
cuando no hay una mano que meza mi nuca,
un ser que vea en mí a un humano completo,
y me salude con un beso de esquimal
con lengüetazo final.

EN ESAS ESTAMOS

(febrero 2006)

La estabilidad anda algo torcida,
me encontré al amor de mi vida
y sólo le miré el culo,

tengo un amigo
que antes vivía en un zulo,
y ahora en un palacio
en el centro de comando,
tiene a sus enemigos
en su mismo edificio,
incapaces de entender
una vida de vicio,
de acabar hablando solo
con Cosme en el servicio

quizás un día os explique
cómo acabamos,
pero ahora hay que vivirlo,
y en esas estamos.

Ando con una funda sin papeles,
me dormí en los laureles,
y en la cocina
mi angustia se inclina
como un coche al borde del precipicio,
ve venir el siniestro total,
y es irremediable,
no es un momento agradable,
no es la situación que soñamos,
pero me toca afrontarla,
y en esas estamos.

Vive rápido,
y deja un cadáver horroroso,
golpeado, alcohólico,
y baboso,
estoy borracho,
pero no lo suficiente para no saber a quién beso,
así que relájate,
tranquilízate, sí,
acaríciame así,
juntemos las manos
aunque los dos sepamos
que estamos pero no estamos.

Ya no estoy deprimido,
sólo estoy asustado,
ya no almaceno muertos en el tejado,
sólo bailan los demonios
al ritmo del diablo.
Me aplastaron el corazón
contra los huesos,
y en el cuerpo
quedó un charco de sangre
y una gran infección.

Quizá robe un trozo de sol,
y fabrique anillos de fuego
que destierren la niebla
que me mantiene ciego,
quizá venga de mis entrañas,
y no tenga que arrancar párpados y pestañas,
no lo sé,
pero en esas estamos.

EL HOMBRE INVISIBLE

El mono,
el tranquilo,
el considerado,
pero el hombre invisible.

El melómano,
el cinéfilo,
el obsesivo,
pero el hombre invisible.

El cumplidor,
el infatigable,
el comprometido,
pero el hombre invisible.

El redactor,
el camarero,
el bibliotecario,
pero el hombre invisible.

El icono,
el entrañable,
el descarriado,
pero el hombre invisible.

El borracho,
el abstemio,
el agarrado,
pero el hombre invisible.

El estúpido,
el asocial,
el antipático,
pero el hombre invisible.

El chico,
el señor,
el extraño,
pero el hombre invisible.

FESTÍN DE MIGAJAS

Me quedan nueve citas contigo,
incluidas las que no vendré,
incluidas las que faltarás,

un puñado de encuentros que me creeré
en cada parpadeo de la realidad,
olvidando que no tengo nada con que conquistarte
porque estás por encima de mis vanidades,
colmadas tus necesidades,
no hay rendija para mis anhelos,

cuidaré de ti,
y te alejarás más,
pero es que, si no lo hiciera,
ni te podría observar,
y así, por lo menos, chispeas sobre mis poros,
un festín de migajas que seguirán alimentando
la imagen de ti que me he creado.

Tras estas nueve citas contigo,
el consuelo estúpido habrá agotado todas sus muecas,
me atraparán tus restos de gasoil
mientras navegas a millas de distancia,
rezaré: “la verdad sea dicha,
satisfacción cabal y perspectiva”,
olvidaré tu nombre,
y no sentiré alivio,
mi naturaleza seguirá apartándome del amor compasivo
o autocompasivo,

regresaré a la rehabilitación del vacío
con paso en falso y decidido,
esperaré a que el fantasma de la juventud
me seduzca de nuevo en otro sueño cariñoso y casi húmedo,
y bendeciré al lamento que me siga despertando de la indolencia
por evitar otro parto múltiple de poemas muertos.

RIVERS OF BABYLON

El deseo es un río que nace en el corazón,
se desborda por el cerebro y las tripas,
y muere en la entrepierna.

HERO (FAMILY OF THE YEAR)

Déjame en paz,
no quiero ser tu héroe,
no quiero ser tu grandullón,
sólo quiero esforzarme como cualquier otro.

Te has montado una farsa,
y no quiero formar parte de ella,
todo el mundo merece una oportunidad
para intentar hacer su camino.

Intentaré conservar
un trabajo que me permita vivir con mi chica,
y quizás comprar nuevas cuerdas de guitarra,
y salir con ella los fines de semana.

Y nos susurraremos cosas,
secretos de mis sueños más idealistas.
Sé que hay que proteger a los niños,
pero soy un chaval como cualquier otro.

Así que déjame en paz,
no quiero ser tu héroe,
no quiero ser tu grandullón,
sólo quiero esforzarme como cualquier otro.

Te has montado una farsa,
y no quiero formar parte de ella,
todo el mundo merece una oportunidad
para intentar hacer su camino.

"Hero" (audio)

UNA MÁSCARA CON EXPRESIÓN FELIZ

(septiembre 2012 - marzo 2015)

Recibí una limosna telefónica,
dejé mi segunda sombra colgada del perchero,
me vestí con la ropa de la rutina,
y limpié de mis zapatos ese polvo y ese barro que hacen de tan mal ver.

Me recibieron preguntando qué máximas de la Moral eran mis preferidas
y cuáles creía que no había que seguir a pie juntillas,
acepté considerar los desmayos como vacaciones,
advertí que me veía obligado a llevar mi mente a cuestas,
pero que, si lo deseaban, la podía apagar cuando llegara al trabajo.

Me concedieron la reflexión, si era la acertada,
(no sabía que el infinito tenía conclusión)
actualicé mi domicilio con la dirección de la oficina,
borré una cifra de mi salario,
juré hacer caso a mi intuición laboral,
y me dieron una máscara con expresión feliz.

Resulta que la máscara no encaja,
la boca queda desubicada,
y por eso río o asiento ante todo,
pero se ve que no, que está correcta,
y no hace falta que arregle nada.

Y esta máscara está destrozando mi dentadura,
aplasta mi nariz y quiebra mis pómulos,
pero el que sabe dice: “son cosas de la edad, hombre”,
sin precisar entre la que se alcanza y la que se pasa.

Al menos, me deja acomodar la cabeza sobre sus ojeras,
y veo resplandecer por los ventanales uno de esos barrios en los que no repercuten las tormentas bestiales,
llenos de anuncios que recuerdan que amortizar es de pobres,
mientras sucumbo a la sensatez demente de escurrir el bulto,
y contribuyo, con cada sobredosis de supervivencia,
a que decidan jugar a hacer diana con nosotros.

LA LUNA COMO FUENTE

De la luna como fuente,
y no como reflejo,
no entiendes una mierda.

De impulsos agitados
por contradicciones inseparables,
no entiendes una mierda.

Del cariño como veneno,
y de cantos de sirena fantaseados,
no entiendes una mierda.

Del amor que boxea, mellado,
y sin el protector de la reciprocidad,
no entiendes una puta mierda.

De deseos reducidos a cenizas
que nadie se acerca a esnifar,
no entiendes una mierda.

De obsesiones enfermizas
que violan al disimulo,
no entiendes una mierda.

De las llagas que deja en la boca
blasfemar contra la dignidad,
no entiendes una mierda.

De militar en la no militancia
de la falta de voluntad,
no entiendes una mierda.

De tus ojos desde mis ojos,
y todo lo demás,
no entiendes una puta mierda.

De esa condena privada
que es la invisibilidad,
no entiendes una mierda.

YO NO SOY TU PÚBLICO

(marzo 2011-enero 2015)

Ellos caminan sin vacilar,
se procuraron un resguardo con efectos,
pero ¿hacia dónde se dirigen todos estos supervivientes?

Día tras día, con la lección aprendida,
discreción a discreción,
peinados llamativos,
vidas de raya a un lado,
se regalan paseos en limusina,
o recurren a otras opciones permitidas para expresar una personalidad singular.

Y es que no lo entiendo,
no lo entiendo cuando viajan sólo para explicarlo,
cuando se alzan el hombro del suéter diseñado para llevar el hombro al aire,
se bajan el pantalón paquetero, se estiran la minifalda,
exigen acción sin sudor,
qué pereza, la élite y sus aspirantes.

Hubo una época en la que los músicos confiaban en sus canciones para llamar la atención de la gente,
luego, llegó la televisión,
y, en cuanto me despisto,
lanzo los restos de comida por las ranuras de su aparato.

Los mendigos ya no duermen en los cajeros los fines de semana,
saben bien por qué,
una ladrona torpe mira con descaro las pertenencias de los turistas
mientras jóvenes informadas se aferran a sus bolsos como las adolescentes a sus carpetas,
un niño dibuja globos con una tiza sobre el jarrón negro de un hotel,
un sacerdote corrige: “no te cagues en Dios, cágate en la puta”
y, espera, ¡¿un punk comprando lotería?!

Ojalá nuestros sueños estuvieran mecidos por el charco de sangre en el que flotan,
sin embargo, están atrapados,
estos han sido los mejores años de tu vida,
pero mejor que no te des cuenta.

PIM PAM

(septiembre 2014-enero 2015)

Hoy he soñado que me hacías una paja,
sé que eras tú, aunque estabas de espaldas,
y, durante, estirado, te la acariciaba,
y, al final, agarraba tu cadera.

La belleza juvenil y la madura, como tigre y pantera,
unidas en el desparpajo de tus arrugas,
quiero un hijo tuyo
para follármelo también, porque tendrá tu ADN.

Para guarrada, tu forma de pronunciar “guarrada”,
o el polvo del anónimo usando un paquete de clínex y celo como preservativo,
pantalones de pijama en tensión comprometedora,
¿y si tú pudieras lamerme los cortes que me hago al afeitarme?

Mis mejores erecciones las provocan tus besos,
y tus muslos amasando mi cara,
te zamparía entera de arriba a abajo
en la madre de todas las comilonas.

Olas en el edredón,
porno en el home cinema,
y me froto con las bragas de la vecina, sí,
pero imagino que son tuyas.

Te juro que sólo pienso en el físico
cuando pido ser tu ventrílocuo,
o entrar en tu jersey
y vivir con tus dientes hincados.

Espermatozoides buceando por tu boca
y regresando a casa por el agujero equivocado,
el brindis más auténtico por el futuro
que, juntos, hemos improvisado.

Estar tan salido,
estimulado al mínimo contacto,
para ellos es motivo de vergüenza,
para mí, señal de que sigo vivo.

BUILD THAT WALL (AIMEE MANN)

Ya lleva un buen rato al teléfono
seduciendo al desastre en voz baja,
se siente nostálgica
porque nota que la cosa vuelve a ir mal,
¿cómo iba alguien a luchar por ello,
quién podría asumir luchar por ello si es ella
la que se encierra en este muro?

Quizá llegue el día en que todo salga a la luz,
quizá llegue el día en que lo muestre con total naturalidad,
la oigo acercarse
mientras camina por el pasillo,
¿cómo iba alguien a luchar por ello,
quién podría asumir luchar por ello si es ella
la que se encierra en este muro?

“Sé que ya has tomado una decisión,
lo veo”, le digo,
“en tu rostro culpable”
y nunca fui de las que luchan por ello,
¿cómo puede haber gente que luche por ello?

No podías acusarme de ello,
hasta donde recuerdo, fui totalmente sincera contigo,
y, bueno, pienso que ésto ya no tiene solución,
pero es decisión tuya,
porque nunca fui de las que lucha por ello,
y, si se diera la situación, quizá yo también aprendería
a encerrarme en este muro.

audio "Build that wall"