LA ESCORIA INTERMINABLE

(enero 2012 - agosto 2017)

Solo, busca la verdad
a medio camino entre la elegancia y la sordidez;
puede ser que aciertes o que no aciertes,
y, en estos últimos casos,
es probable que falles.
Nadie espera que lo superes, únicamente que te tranquilices,
los espíritus de mi casa se largaron cuando empecé a hacerme pajas,
estar en tantos países
para ver tan poco mundo,
el precio de no ser del todo infeliz
es tampoco ser nunca absolutamente feliz;
yo tuve tierras en la felicidad,
pero nunca logré cultivar nada,
en cambio, de los chubascos de la tristeza
crecen frondosos bosques que me resguardan.

Y aquí sobrevive esta prosa versificada,
lista para envenenar tu día a día,
o para ser enrollada
y fumarse el peor canuto de toda una vida.
El poeta es el pintor de la literatura,
sólo que no hay mecenas, y sí amargura,
pongo mi pluma al servicio de la enciclopedia de vivencias del amigo de nuestros amigos,
del libro de memorias de la mosquita muerta que es un halcón,
porque he saboreado mi mente en demasía;
ahora, sobre un vacío sin paliativos,
escalo fríos,
aunque sepa que en la cima me espera un cráter.
Creatividad, no sé si vamos bien,
pues no me alimentas el espíritu,
sino que me lo limpias.

Estaría muy bien esto de las democracias
si no escogiéramos dictaduras;
en el siglo de la retórica
los trabajadores se comportan como empresarios,
hay un amplio catálogo de coartadas para la pasividad moral,
coaching para que la realidad no salpique,
remedios caseros con productos naturales químicamente alterados,
artimañas cada vez más sofisticadas para satisfacer placeres siempre primarios,
la justicia vive en el sótano del acuerdo de mínimos,
cuidan más de ti muerto
que respirando,
comerás de la mano de la existencia
porque te aplastará la comida en la cara,
brindo por las calamidades colectivas que sufriremos
y que tanto nos mereceremos.

Sí, el pueblo ha hablado,
y ha pasado lo que ha pasado,
los sueños nunca han sido compasivos,
cuanto mayor te haces, te conoces mejor,
y ése es el gran drama.
Si eliminan la jubilación
pero legalizan la eutanasia,
tienen mi voto;
y hasta me comprometo a bebérmela en pelota picada
frente a la puerta de la morgue,
tienen mi voto.
La calma es tempestuosa,
la brújula es vertical,
¿cómo podré evitar, palabras, que explotéis
cuando no tenga ni para lápiz y papel?

CHICO CONOCE CHICLE

(abril-julio 2017)

Qué bonito sería que en el pecho
tuviera espacio para más de un corazón.
He tenido que pasar dos años intentando seducir, sin conseguirlo,
y luego terminar descartando, sin necesitarlo,
para lograr ver a través de los encantos
las deudas con el porvenir.

Por gustar de vestir colorista
me dicen: "viste más varonil,
o no conocerás a ninguna chica";
son chicas que no me van a conocer a mí.
Tú, en cambio, eres toda una mujer,
opinas sin reservas, te intoxicas sin remordimientos,
agarras mi mano y la llevas contra tu cuerpo,
yo acerco mi boca y masco y masco tu ropa,
y te apartas, incómoda, diciendo: "esto es demasiado raro".

Dejé que la sinceridad me desnudara
porque el pelaje me protege,
y es mejor una persona infeliz
que dos personas infelices.
Silencio y cara de circunstancias,
lágrimas ardientes en mi mentón,
en parte, me haces sentir mal,
ya que es todo en general.

El amor me recuerda a la melancolía,
que no sé si aparece o reaparece,
si es siempre la misma o una distinta cada vez
cuando se cruza en este baile de desfigurados,
radiantes y adorables,
donde solo atisbo
que tú tampoco.

RECUERDOS DE LA PIERNA TIESA

(febrero-junio 2017)

Mi eterno conflicto interno
trasladó su campo de batalla
a donde cuatrocientas fases lunares
iluminaban un cementerio de guerreros,
y, en el páramo de las sombras,
la consecuencia es esclava de la suspicacia,
consiguiendo hacerme dudar.

Las señoras me miran con compasión,
pero aliviadas porque no soy su yerno;
en el ambulatorio, dos hermanas:
la de diez, ya disimula frente a la gente peculiar,
la de seis, permanece absorta,
también le llegará la hora,
sí, doctora,
puedo llevar una vida normal,
pero no una vida anormal,
que era mi vida.

Escuchar a Leonard Cohen cantar "I got no future / I know my days are few",
y vivió un lustro más, y sacó otros dos discos,
tampoco tenía ni puta idea, como todos.
Busco una silla apartada
en el rincón en el que las palomas vienen a morir,
aunque mi espíritu es equino,
y me tendréis que sacrificar.

Cálido sol de invierno meciendo esta mañana de domingo,
descanso en el único banco vacío frente a los columpios del parque,
y, anestesiado por la tenuidad del mediodía, me doy cuenta
de que dentro de una generación me estaré haciendo pajas viendo a chicas que ahora acaban de nacer.]

El físico es un infierno
cada vez menos delimitado,
el cuerpo es el Congreso, el alma es el Senado,
los años no me dejan en paz,
mi omnipotencia tiene sida.

CONJUGOCIÓN

(abril 2017)

Yo actúo como actúo
Tú duermes cuando duermes
Él piensa lo que piensa
Nosotros compramos donde compramos
Vosotros esperáis y esperáis
Ellos votan a quien votan

RUBIA OXIGENANTE

(febrero 2016-abril 2017)

Eres una mujer corriente
porque eres una mujer eléctrica,
y hay fuentes de energía renovables en las mandíbulas de los amantes.

La vanagloria ya no es vana gloria
cuando celebras: "no sabes a nicotina";
yo solo tengo sabor a moco y a sangre,
¿serás tú la luz al final del túnel, rubia oxigenante?

El deseo lleva rímel,
el amor tiene legañas;
tu rostro es un estropicio que me confunde,
pero no me engaña,
y la libido se adueña de mi cuerpo
cuando hundo un dedo en el pliegue de tus michelines,
el gemido se vuelve jadeo,
o chupo tus uñas, y encuentro vello.

Dame cabezazos,
tengo el cuerpo blando,
si me entregas pecas,
acepto granos.

No sé si acariciarte o asfixiarte,
aunque, en cualquier caso, me temblaría el pulso,
te quiero,
y no tengo ni idea de cómo hacerte feliz,
pero sé que estoy enamorado
porque me cabrea lo inocente que sigo siendo.

Pobre alma dulce,
ya sabes que en nuestra religión no hay cielo,
pero podemos caer en varios infiernos, rubia oxigenante,
necesito conocerte
para desmitificarte.

EL ELECTORADO SILENCIOSO

(marzo 2016-enero 2017)

Es en este pueblo donde he conocido el frío,
hace tanto viento que se tambalean los semáforos,
la corriente deshace la lluvia fina,
las barras de pan humean,
el autobusero solo abre una puerta,
la ropa de mañana se deja entre edredones.

Insaciable consumidor,
devora la piel de tus nudillos,
te curva irreversiblemente el espinazo;
ahora, la lluvia es dura, y golpea incesante las vías de la estación,
su sorda violencia, el mantra de la demencia
me hace creer que he encontrado a Dios
en las profundidades de la noche,
en medio de la oscuridad desarmante,
pero es un pirulí de Leroy Merlin.

Cuesta arrancar el invierno de este pueblo,
hasta los amantes tienen los dedos helados
en hogares con luces radiantes,
cama de caramelo,
y puerta de mausoleo.

Siempre periódicos, siempre manoseados,
verbo antiguo, miradas inquisidoras,
exigencias, consentimiento,
motores calientes, retrovisores salpicados con barro,
crimen, castigo, y bailarinas:
el circo de las fantasías masculinas.

Es la arteria municipal,
y la sangre borbotea en las terrazas,
en la calzada, en las fachadas,
aunque las carteleras de las paradas proclamen: "we love life".