LA LISTA DE LOS PESARES

(septiembre 2017-agosto 2018)

Pese a los amores potenciales,
a la familia cercana,
a los amigos,
a los colegas salvables.

Pese a las fotos de Mireia,
a los SMS de Silvia,
a los tuits de Carlota,
a los correos para Carla.

Pese a Claire Denis y Kelly Reichardt,
a Danielle Johnson y Diamanda Galás,
a La Venere Bianca y Bibian Norai,
a Ajo y Víctor Català.

Pese a las fantasías con orejas,
al parpadeo como espionaje,
al orgasmo inimitable,
a la inmunidad pasajera y salvaje.

Pese a las cavas,
a la yugular,
a las coronarias,
a la femoral.

Pese a que mueren de viejos,
a que viven de lejos,
a que enferman,
a que les matan.

Pese a la tranquilidad
que precede al malestar,
que precede al hartazgo,
que precede a la desesperación.

Pese a la Lista de los Pesares,
al Diccionario de los Horrores,
al Mapa de los Abismos,
al Libro de la Demencia.

MILLOR QUE EL SEXE

(12 d'agost del 2018, 09:00h-09:10h)

Millor que el sexe,
la teva expressió burleta i orgullosa,

millor que el sexe,
veure't dirigir-te amb dolça i prudent timidesa als desconeguts,

millor que el sexe,
trobar-te llegint, estirada al llit, amb ulleres i en calcetes,

millor que el sexe,
abraçar-nos davant el ventilador,

millor que el sexe,
deixar-nos passejar per la teva gossa,

millor que el sexe,
veure als altres tenir sexe (que ja és sexe),

el sexe és millor
que acompanyar la teva exasperació a la parada de La Hispano Igualadina,

però millor, molt millor que el sexe
el teu somriure reconfortat quan et dic que t'estimo.

EL AÑO EN QUE TERMINEN TUS RESACAS

(Marzo-Agosto 2018)

Porque yo soy hombre y tu eres mujer
mis actos serían considerados machismo
y no gestos de pura estima;
intromisión, violencia, abuso
en cada vaso estampado contra la pared,
en cada botella rebentada en la calle;
hay quien reserva plaza para mudarse a Marte,
yo solo quiero estar presente el año en que terminen tus resacas.

Me fui con mi moralismo a otra parte,
a este texto de impacto improbable
donde puedo escribir bien alto,
hacer de la confusión entelequia,
acercar el papel y apuñalarlo,
y, sobretodo, reconocer, dolido,
que aquel en el que nos conocimos
no fue el año en que terminaron tus resacas.

A veces, logro escalar los argumentos del consuelo,
y, desde allí, no sé si lloras o duermes,
pero siempre veo tu cabeza gacha,
lanzo espejos a tus arenas movedizas,
se hunden antes de que distinga
el rictus dibujado en tu cara;
son misterios parejos y quizá conectados
al año en que terminen tus resacas.

Observarás mentes, encontrarás cera,
cableados sueltos en los que apetecerá columpiarse,
ese ruido opaco, salvaje y sostenido cuando solo se producen forcejeos y gruñidos
recuerdos dolientes que no sueltan amarras con el presente,
una linterna parpadeante en la cueva de los motivos;
no va a mejorar la vida, no,
pero al menos habrá vida
a partir del año en que terminen tus resacas.