TERCER MUNDO INTERIOR

(23 de noviembre 2018)

Tengo chatarreros desmayados
a la sombra de sus propios carros;
unos skaters que se dan besos en la frente
tras cabriolas de ensueño;
abuelas lesionadas;
mendigos moteros;
un döner kebab tan concurrido y solicitado
como pequeño;
y no sé qué hacer con ellos.

Dime, Bastet, qué fue del mundo que se burlaba de las teorías,
donde podías odiar lo que más querías,
cuan peligroso es el sopor
desde tu tarima,
si de la satisfacción germina
el tercer mundo interior.

Hay extraños en mi casa,
hay extraños ricos, guapos y ostentosos,
entran por puertas y ventanas digitales,
y hasta por los cerrojos.
Terminaron los ataques de epilepsia
en cada intento de autobeso con lengua,
los gritos de la noche
no dan miedo sino pereza,
falta espacio para el pánico
donde cunde el amor.

Entre coches maniobrando y bebés sollozando,
seguir cayendo en los brazos de ella
con la esperanza de que los dedos no alcancen el suelo,
y escribir tan lento que decir
sea casi vivir.

HO SENTO MOLT

(maig-octubre 2018)

Divertits siguin els teus somnis,
doncs dolça vull que sigui la teva realitat,
i vull fer-te-la jo;
aquí, però, quan cau la nit, per arribar al matí
cal fer descalç un trajecte ple de vidres.

No hi ha res més incert que les certituds,
tot i que les evidències ens acompanyin al parany dels sentiments;
maldestres mans
quan no puc tocar el teu cos,
malbaratats ulls
quan no puc veure't despullar-te ni el rostre seré i adormit,
i l'oïda, a les fosques,
dóna pas a cançons que em rebenten a dins;
no me'n penediré de res
perquè ho sento molt.

L'amor ens guia? Ens arrossega?
per vacances em destinaria als teus braços,
els dits farien ruta per la teva pell,
que s'endurien records a cabassos.
Si quan vaig en tren veig el bus, entre els cotxes, destacat,
quan vaig en bus veig el tren solcant descampats,
i tu sempre hi ets present, llavors és que et duc dins meu.

Eixordat pels teus sons,
enlluernat pel teu contorn,
les paraules es posen geloses,
s'han adonat de que, des que estem junts,
només m'apropo a elles quan no hi ets.
T'estimo, com t'he repetit una i mil vegades,
perquè prefereixo que em deixis per dir-t'ho massa
que per no dir-t'ho suficient.

LA LISTA DE LOS PESARES

(septiembre 2017-agosto 2018)

Pese a los amores potenciales,
a la familia cercana,
a los amigos,
a los colegas salvables.

Pese a las fotos de Mireia,
a los SMS de Silvia,
a los tuits de Carlota,
a los correos para Carla.

Pese a Claire Denis y Kelly Reichardt,
a Danielle Johnson y Diamanda Galás,
a La Venere Bianca y Bibian Norai,
a Ajo y Víctor Català.

Pese a las fantasías con orejas,
al parpadeo como espionaje,
al orgasmo inimitable,
a la inmunidad pasajera y salvaje.

Pese a las cavas,
a la yugular,
a las coronarias,
a la femoral.

Pese a que mueren de viejos,
a que viven de lejos,
a que enferman,
a que les matan.

Pese a la tranquilidad
que precede al malestar,
que precede al hartazgo,
que precede a la desesperación.

Pese a la Lista de los Pesares,
al Diccionario de los Horrores,
al Mapa de los Abismos,
al Libro de la Demencia.

MILLOR QUE EL SEXE

(12 d'agost del 2018, 09:00h-09:10h)

Millor que el sexe,
la teva expressió burleta i orgullosa,

millor que el sexe,
veure't dirigir-te amb dolça i prudent timidesa als desconeguts,

millor que el sexe,
trobar-te llegint, estirada al llit, amb ulleres i en calcetes,

millor que el sexe,
abraçar-nos davant el ventilador,

millor que el sexe,
deixar-nos passejar per la teva gossa,

millor que el sexe,
veure als altres tenir sexe (que ja és sexe),

el sexe és millor
que acompanyar la teva exasperació a la parada de La Hispano Igualadina,

però millor, molt millor que el sexe
el teu somriure reconfortat quan et dic que t'estimo.

EL AÑO EN QUE TERMINEN TUS RESACAS

(Marzo-Agosto 2018)

Porque yo soy hombre y tu eres mujer
mis actos serían considerados machismo
y no gestos de pura estima;
intromisión, violencia, abuso
en cada vaso estampado contra la pared,
en cada botella rebentada en la calle;
hay quien reserva plaza para mudarse a Marte,
yo solo quiero estar presente el año en que terminen tus resacas.

Me fui con mi moralismo a otra parte,
a este texto de impacto improbable
donde puedo escribir bien alto,
hacer de la confusión entelequia,
acercar el papel y apuñalarlo,
y, sobretodo, reconocer, dolido,
que aquel en el que nos conocimos
no fue el año en que terminaron tus resacas.

A veces, logro escalar los argumentos del consuelo,
y, desde allí, no sé si lloras o duermes,
pero siempre veo tu cabeza gacha,
lanzo espejos a tus arenas movedizas,
se hunden antes de que distinga
el rictus dibujado en tu cara;
son misterios parejos y quizá conectados
al año en que terminen tus resacas.

Observarás mentes, encontrarás cera,
cableados sueltos en los que apetecerá columpiarse,
ese ruido opaco, salvaje y sostenido cuando solo se producen forcejeos y gruñidos
recuerdos dolientes que no sueltan amarras con el presente,
una linterna parpadeante en la cueva de los motivos;
no va a mejorar la vida, no,
pero al menos habrá vida
a partir del año en que terminen tus resacas.

GIRONA SENSE TU

(maig 2018)

No entenc per què al dormir encara no somio amb tu
si despert ho faig sense esforç;
els dits s'esglaien lluny del teu cor
i m'arroseguen al fons de l'edredó.

El caos organitzat s'esvalota,
falten tovalloles assecant-se,
roba serpentejant pel menjador,
està disponible el meu pijama,
però la teva olor roman, i em fa companyia.

Porto el teu somriure marcat al crani,
els teus cabells traçen la línia de la vida del meu palmell,
tan sols superada per la teva presència
la sensació més notòria és la teva absència,
i únicament tinc el valor d'anar a Girona sense tu
perquè sé que tornarem.

Retrobar la soledat
és el preu de la plenitud,
jo el pago amb gust
i m'hi enfronto amb voluntat.
Si em sacseja el cap, m'agafo al teu record;
si m'estreny el pit, aguanto la respiració,
mantinc el braç estirat fins que em prens per la mà,
i tot recobra el sentit.

El temps és la crueltat;
t'angoixa quan saps que les alegries s'apaguen
i també les tristeses que amaguen la nostra insignificança,
però al temps se l'ha de reptar
perquè al temps se'l venç
quan les alegries muten,
camaleó teu.

AMOR IMPUNTUAL

(abril 2018)

Lo que veo y escucho, quiero mostrártelo;
lo que leo, quiero enseñártelo;
lo que siento, no temo expresártelo
en un poema enmascarado.

Contra más te conozco,
más me maravillo,
y, sobretodo, tiemblo,
porque nunca te daré por garantizada.

Me basta con observar el mundo como parece ser,
y decirte cómo lo veo, y explicarme cómo lo ves,
hago planes únicamente para disimular tu ausencia,
ya que eres mi afición favorita,
eres mi afición definitiva,
suerte que las minucias te humanizan,
amor impuntual.

Ya lo sabes, eso sí lo sabes,
soy un ferviente opositor a que lo sepas todo en la vida,
vendo trasteros reservados a la erudición,
compro la parcela entera de tus manos,
me hablas de maquillarte,
y solo puedo pensar que echaría de menos tus granos.

Tu ropa mezclada con la mía
es como el eco de tus piernas cruzadas con las mías,
los cabellos kilométricos perdidos, vestigios de mi felicidad,
la única libertad de la que disponemos
es la de los sentimientos,
me entrego sin reservas a este amor impuntual,
amor involuntario,
amor inconformista,
amor vociferado.

FROM A TO A

(abril 2018)

From A to A:
desde que mi lengua ha incorporado tu sabor
mis sentidos restantes crepitan, consumidos,
no sé lo que veo, no sé lo que escucho,
solo levantaría la cabeza para encontrar tus labios,
siento que a mi cuerpo le acecha el colapso,
delirios que me provoca el déficit de tu sabor,
la gasolina más dulce y adictiva.

From A to A:
¿somos masocas?
nos atamos una correa que no nos permite alcanzarnos del todo,
compartimos una gloria que se dispersa infernalmente cuando nos alejamos,
no canalizamos el deseo por la nariz,
avanzamos con esmero evitando un ”te quiero”
tenemos ganas el uno del otro,
tememos que las ganas puedan con nosotros.

From A to A:
he arrinconado mi cama individual,
me estoy adaptando a dormir estirado en la pared,
dejando el espacio que ocuparás tú;
así se aliviará este dolor de huevos,
y después, si las pesadillas te producen espasmos,
podré susurrarte al oído:
”monstruos, aquí estoy”.

From A to A:
el amor nos lo hemos inventado tú y yo,
el amor está escrito de nuestro puño y letra,
conocemos los límites del amor, y cuándo acontece,
cómo se cuida, dónde le escuece,
que, al no tener leyes, no se aborrece,
porque al amor jugamos;
el amor nos apetece.

MARZO

(10 de abril del 2018)

Marzo,
¿marzo lo trajo febrero bajo el brazo
o lo llevabas escondido en tu regazo?
Como sea, ha obrado el milagro en los poros de un friolero
que ante el viento se ha carcajeado.

He olvidado qué es un descalabro,
lo llevo marcado pero no palpitará,
otro latido más osado
me hace de escudo y me inmunizará.

Me entregaré a la ceguera,
pues me permitirá palparte el rostro;
me entregaré a las nubes
si el chubasco te tiene a tiro;
me entregaré al trayecto
cuando encuentre el camino.

Marzo,
marzo de cuarzo dorado en mi corazón,
martes, jueves y viernes,
horas que doy botes sentado,
que observo de reojo, chiflado,
que se escurren entre mis dedos.

Cuando no estás, “Cuando no estás” está
los miércoles inoportunos,
los fines de semana zozobrosos,
los lunes noqueados,
y en mi mente a diario.

En la liviandad impostada,
en los jeroglíficos de la gestualidad,
abril me está deslumbrando con luz o con fuego,
pero solo la muerte destruirá marzo.

FULMINANTE

(marzo – abril 2018)

Por ti, escribo el texto de un amor que funciona,
no de otro que se autolesiona;
vuelvo a vestir de amarillo
tras ser viudo de mis frustraciones,
noto un confort tibio en la misma cama
que hace poco era el horno de mis demonios,
hiperventilo raciocinio
para no vomitarte entrega,
la gente dice que me ve más delgado
y eso sí sigue sonando a demacrado,
pero ríase la gente,
me siento casi valiente,
me siento casi valiente gracias a este sentimiento rotundo,
el sentimiento con peor prensa del mundo
que me atraviesa, fulminante.

Visité el pueblo en el que creciste,
donde tu historia es su monumento;
en la panadería vi tu sonrisa,
en algunos balcones vi tus lágrimas,
en el banco de las afueras vi tus dudas,
y en la plaza mayor tu pudor y tus ilusiones.

Después, volví a refugiarme en mis obsesiones,
aunque sepa que el cine no plasma el encanto de tus reacciones,
que la música no me abraza como tu voz,
pero protegen mi corazón con algodones.

No, es el texto de un amor que funciona, no claudico,
están sobrevaloradas mis razones,
¿están sobrevaloradas tus razones?
la memoria del dolor
y su gula de emociones.

LAS ARRUGAS DE MI ESPÍRITU

(julio 2015 – marzo 2018)

Busco el Amor,
pero voy y vuelvo del Anhelo y de la Angustia,
de la Ansiedad y de la Amargura,

y acabo Borrado
Cabizbajo
Demente
Extraviado
Famélico
Gorroneado
Hundido
Inválido
Jodido
Lastrado
Maltrecho
Noqueado
Ofuscado
Patidifuso
Quemado
Resentido
Superado
Tullido
Ultrajado
Vencido

y, Yermo de esperanza, rumbo a la
ZZZ eterna

SANDRA PORN GIF

(diciembre 2017 – febrero 2018)

Viendo el resumen de la jornada desde la puerta de una casa de apuestas,
la rabona de Suárez motiva que me palpe rápidamente el bolsillo,
y respiro con alivio cuando noto el USB
donde guardo el cariño con el que me trató Google Images cuando busqué “Sandra porn gif”,]
“Veronica porn gif”,
“love porn gif”,
“rimjob porn gif”.

Siempre puntual, el camión del reparto como despertador,
¿quién quiere cuadros teniendo humedades invasivas?
poso la mano en la parte de la mesa calentada por el cuenco de leche antes de que se enfríe,]
y tirito observando el sol en la fachada vecina,
que resplandece incluso sobre la mierda petrificada en el suelo heredada de antiguos inquilinos,]
y el marchitamiento de las plantas que llevan un mes sin ser regadas
me recuerda que la vida no solo es contínuamente esa broma justo el día en que estás agotada,]
sino que encima no te mata, te deja tullido.

Dependientas fumando en la calle que suman tu valor en Bolsa de arriba a abajo con la mirada,]
ni una mañana de domingo sin una moto tirada,
los jóvenes en las terrazas discuten si contratar o no a una chacha,
antes de que les crezca media melena
o un abrigo de piel con bambas.

”Dónde están, a dónde han ido los corazones
que me empujaban a un desespero que ahora solo provocan las indigestiones?”,
me pregunto mientras, otra noche más, el cantante se ahorca con el cable del micro,
luego, vuelven las risas, entre cervezas, con los compañeros de banda y los melómanos que se le acercan,]
y me largo sin querer saber nada de vuestras caras.

La ternura del invierno siempre gana,
regreso por Laforja cuando necesito canturrear o reflexionar,
regreso por Marià Cubí cuando me apetece esquivar las redes de los chulos de los clubes de alterne,]
y, tras entrar en el portal, subiendo la escalera, antes de llegar al piso,
esos segundos en los que todo recobra el sentido porque lo pierde por completo.

RUIDO ESTROPEADO

(diciembre 2017 – febrero 2018)

Nunca te he encontrado más hermosa
que, borracha, en el retrete,
con las bragas colgando de un solo muslo;
luego, te tumbaste, me abrazaste,
y, cuando ya dormías, te confié:
”no te diré cómo has de quererme,
me querrás cómo puedas quererme,
me querrás hasta donde puedas quererme”.

Parecía que no había visto a una mujer en mi vida
porque me sentía como si no hubiese visto a una mujer en mi vida,
ahora que te tengo en mis brazos
me da rabia estar dando cabezazos,
pero más me cabrea mi pasado,
el cielo también tiene grietas,
y por ellas se filtra un ruido estropeado.

Dicen que la tecnología te sorbe el alma,
pues bien, ahora te ha hecho sonreír,
creo que podemos tener cuatro buenos años,
después, sonará la canción hortera del verano de turno,
y acertará al entonar que “tú y yo solo tenemos recuerdos”,
me sobresalto porque tapas mis ojos con tus manos,
me clavas las uñas en las cuencas,
y explicas: ”estás dentro de todo lo triste,
e intento extirparte”,
frase que, de entrada, me da repelús,
aunque termina por enternecerme su mezcla de crudeza y ñoñería.

El amor es solamente un sentimiento poderoso,
no invalida otros más livianos
ni a este impredecible ruido estropeado:
o no suena, o suena demasiado.

DE LO BOVINO Y DE LO HUMANO

(septiembre 2017 - enero 2018)

Ya lo dijeron antes trescientos veintisiete autores,
pero lo que cuenta son mis reflexiones,
mirar la vida prestando atención,
ver realmente un premio en la recompensa íntima,
arena resbalando desde el puño cerrado de un niño,
la vecina duchándose con agua fría,
la toalla de mano oliendo a heces.

Tú eres la que me quieres bien,
la que no me plantea cambiar mi forma de vivir,
sino tomar pastillas revitalizantes;
sabes que, haciendo lo que quieren, tanta gente se parece...
que la sociedad son enfermedades con buena prensa,
que, en definitiva, el día que supiste demasiado
fue, en realidad, tu nuevo aniversario;
yo solo pido que pase rápido.

Tu hijo y el liberalismo económico han adoptado CO2,
tu hija dibuja corazones en el rostro de la deuda africana,
¿era éste el sentido de la vida?
la libertad incomoda
pero también es incómoda,
el frío tiene colmillos,
el miedo luce corona.

Las futuras monarcas serán camgirls,
las replicarán impresoras 3D,
y las podremos admirar con todo lujo de detalles;
oiremos en colores, bailaremos conversaciones,
todos los bares-restaurantes seguirán teniendo la misma casa,
se va a cavar la paz social,
y cuando lleguen los inhibidores mentales
pagaremos pérfidos por violentos.