EL ESCRITOR COBARDE

El escritor cobarde ya no escribe,
anota,
no apostó a ganarse la vida con sus textos
porque el premio era el sustento incierto.

Es de los que defiende que, para cuando todos aprendimos a leer,
los de siempre ya publicaban,
cada vez más, sus "yo, lo que creo"
pertenecen al creer y no al crear,
cometió el error de perseguir a las mujeres sobre las que escribía
en lugar de a las que le leían,
no le importa la clase,
ya se la quería saltar de estudiante,
y no está clara su deriva vital:
¿se resigna a sobrevivir
o se esfuerza en no desentonar?

El escritor cobarde canta viejas canciones,
su lamento resuena por todas las plantas del párquing,
y los clientes pasan, inquietos, ante su cabina,
pese a que él les sonríe y les dice “buenas noches”.

Hace tiempo que no carga con mochilas ni bolsas de plástico,
tiene demasiado sueño para la cultura,
malgasta su vocabulario en las redes sociales,
y luego aqueja anemia literaria,
le auguran que el amor le espera en un futuro no precisado,
y él responde, enojado:
“¿qué más me da que encuentre a alguien que me quiera
si no la quiero yo a ella?”,
mientras sigue sin dar en su bolsillo con la llave de la alcoba de la filosofía,
de la que recuerda la tristeza del paquidermo viendo a la cebra atacada por las leonas,
a creer en morir de tener que morir.

SI ESTAMOS JUNTOS

Si estamos juntos
nunca te fascinaré
nunca intentaré que vistas mi ropa
nunca dejaremos de cenar en la barra
nunca escatimaremos en bolígrafos y papel
nunca necesitarás depilarte
nunca te quedarás sin final feliz de peluquería china
nunca criticaré a tus amantes guapos
nunca conservaremos la felicidad
nunca, nunca tendremos gato
nunca el físico dejará de importar
nunca responderé lo que piense antes de hablar
nunca serás menos que trending topic
nunca el estar se convertirá en soportar
nunca, en realidad, tendré un nunca
si estamos juntos.

TRES TRISTES TIGRES

(marzo 2011-noviembre 2014)

Tres tristes tigres,
vencidos por la apatía de la desolación,
con la cabeza como soltada sobre sus zarpas,
y unas miradas que piden “si tan sólo alguien me acariciara la nuca...”.

No hay música que amanse vuestro duelo, fieras,
ensordecedor en su cercanía,
llamativo desde la lejanía,
lucen los bigotes más mustios de la jungla,
y sus fauces musitan lamentos.

Unas tras otras, horas magulladas,
traicionados por la genética,
cabriolas de la errante naturaleza,
el pensamiento puede convertirse en el pozo sin fondo de la desdicha,
la vida interior transcurre lejos de los reflejos,
y la muerte, demasiado cerca.

Tres tristes tigres,
tres feroces depresiones devorando antaño depredadores,
mascando trigo por inercia,
sin ánimo para tragar,
sus tripas son lo único que ruge,
porque la selva es un reino de arribistas,
y la Tierra, una resaca universal.

Trigal de espigada inconsolabilidad,
uñas escondidas a la sombra de un platanero,
colas inertes, festín para las moscas, sus traseros,
bochorno que asesina agónicamente,
y ya llegan los buitres
oliendo la sensibilidad desde el cielo,

almas gemelas,
sufrimiento paralelo.

EL MURO (4)

Potragonizar
soporvivo [Aldiss]
exquisiheces
desconococidos
sabana santa
temps de nu
yankees, go hole!
por supuesitorio
el cielo de los pedos [asistente al concierto de Circonite + Monstruos -15/12/2012-]
Born Tolouse
Vancougar
de repuenting
inuntado
mocorrón
supermercaro
recoñocer [Gisela]
gajos del oficio
si bebes, no seduzcas
street estret
va de retro
aire puré
Cabo Cadáveral
todo había todavía
induce al horror [señora]
lady delay
top único
estatísticas
Barcelano
sun of a bitch
consumo gusto

EL LARGO ADIÓS

Ojos que no ven...
y ya está!
porque este corazón que no pretendes aceptar
siente con autonomía.

Deseé que el cariño no fuera tu fuerte,
mientras era vapuleado por la lógica,
el grito de dolor es retenido por los dientes,
el brillo en la mirada se vuelve vidrioso,
de la misma forma que han cambiado mis suspiros,
acabe como acabe esto,
el trompe l'oeil habrá sido espectacular.

Consternado porque, utopía,
pasaste tan fugaz como un cometa,
no me percaté de que mi devoción se convirtió en una camisa de fuerza,
y vivo dando cabezazos a las paredes en el cuarto acolchado con palabras
de este largo adiós.

Ahora, a hacer creer que lo supero, y que no pasa nada,
sonreír “estoy seco”, chorreando bajo esta cascada.

Como una sopa por enfriar,
te intentas acercar,
pero aún escaldo el paladar,
y no prometo templarme.
Tus virtudes son mi única dignidad,
evidencias, por contraste, un universo ramplón,
el amor no existe,
existes tú.

Largo adiós en la rueda del sentimiento honesto,
a mi espalda, el olvido aún es horizonte,
y no queda a nadie a quien recurrir
cuando Dios es demasiado humano para mí,
sólo asumir que, en esta ocasión,
querer es no molestar.

EXORCIZANDO ÁNGELES

(agosto 2006)

Navegando entre la frustración y la resignación,
veo el destino saludando desde el rompeolas,
sal incrustada en el paladar, pies cortados.

Agosto,
un exordio a lo peor,
yo con mi azafrán,
ella, hinchada como está,
se deja de segundos platos,
me lanza a la basura.

Angosto
es el camino a su salón,
embriagador en sus acabados,
invita a dejarse llevar,
hay una puerta al final,
y creo no poder abrirla.

El mosto,
ya es momento de olvidar,
lleno el vaso, salivar,
tomo más de la cuenta,
es el punto que atrapar,
me desmaya alcanzar.

Soy el novio de la muerte
sin querer ser legionario,
más oscuro y perdido
que el Lobo Estepario,
se mea encima la suerte,
cuelga de mí el mal fario.

Espero declaraciones y recibo confesiones,
no me incordian,
pero no es lo que quería oír.
El dietario de mis sensaciones huelga sucio, desatendido,
garabateado por los bordes,
vacío de contenido.

Cada uno busca su consuelo, su salida,
te recuerdo y me resbalo en el hielo, me juego la vida,
pero, ¿y qué?, es lo mínimo,
¿no fue así otras veces?
que no me perteneces,
pero lo intenté.

"Nunca debí acercarme al fuego con las manos descubiertas",
pienso mientras soplo,
aún la visualizo en el mirador,
sus uñas arrastraban tanta mierda
que se rascaba el ojo con los nudillos,
el viento me encrespaba,
sonaban cuerdas de un amigo,
homenaje a las penurias de mi vida,
pues me cruzaron contigo,
y ese borracho que entonaba:
"enamórense, que después no hay para tanto".

DRAMA KING

“(Estás demasiado a oscuras)”,
pensaste, luz, alejándote,
mientras yo descubría las sombras
intentando alcanzar con mi mano tu penumbra,
a corazón abierto,
pero en tumba cubierta.

¿Por qué no tiene nada de celestial este amor
si no dejo de ver las estrellas?
¿llevo clavadas las últimas dudas
o las primeras esperanzas?
las preguntas incorrectas
obtienen respuestas demasiado acertadas.

Aún lejos de que el sentimiento quede tan adormecido que no interfiera en mi vida,
'bochorno' no es sólo una sensación térmica,

'drama king', quizás,
pero honesto.

La culpa es tuya
por ser guapa, simpática, interesante, y curiosa,
me palpé el pecho izquierdo,
y lo que creía inercia era entonces reacción.

Mi cuerpo enferma sin tus vitaminas
de gripe cardiovascular,
de infarto emocional,
metería el hocico entre tu melena cuando ocultas el rostro con ella,
no te trataré ni como a un trasto ni como a una joya, víscera mía,
quiero ser el monstruo de feria de tus fantasías sexuales,
un colchón empapado sobre el que bailar.

En ti, concentrada, la poesía del resto de mujeres,
los versos más puros y precisos son obra de mi lacrimal
que hace espacio a más dolor derivado de esta entrega incondicional,
de este amor sin vergüenza y sinvergüenza
que te hace sentir mal.

BÉSAME, TONTA

Puedes estar segura
de que, en mis últimas semanas de lucidez,
ya estaba enganchado a ti,
pues la evidencia, ofendida, hizo trizas mis defensas.

Desde entonces, estabas tan dentro de mí
que antes no te veía, pero ahora sé que no estás aquí,
las grandes oportunidades
son pálidas ocasiones,
la cultura ya no es oxígeno,
aunque se mantenga como bálsamo.

Me recomiendan que te olvide,
y yo insisto en pensar en ti
porque, si no, me engañaría,
y sólo sé que vivo cuando creo,
no sé si el patetismo ríe o solloza en mi hombro,
pero sé que es una lapa.

Mira, mamá, un sin manos emocional,
dientes de menos, moratones de más,
nadie me dice que tengo cara de hombre enamorado
porque no soy un hombre de quien te hayas enamorado,
y, si tú me ves feo,
yo me veo feo,
qué injustos son mis sentimientos contigo,
pero también conmigo.

Dije que tengo paciencia,
pero espero llegar entero al futuro,
¿cómo puede ser mi gran drama quererte con locura?
asumiría quedarme manco si antes te acariciara de arriba a abajo,
necesito emborracharme con tu saliva,
y, cada vez que te leo, sé que es más que deseo,
así que, cuando el tiempo empiece a relativizar todo esto,
renegaré de la experiencia.

GILLETTE

(año 2010)

Como los pueblos de costa que enferman a medida que se afianza el invierno,
me ha costado comprender que la ilusión se parecía a ti, en realidad,
un contubernio de la testosterona y la lujuria,
¿por dónde se sale de aquí?

Te dejas llevar por el engaño con tanta tranquilidad...
es como un maldito gondolero para ti,
creíste que el poeta era romántico,
cuando es el romántico el que usa a la poesía,
me contenté pensando en ti continuamente,
pero debería haber creído alguna vez.

Da igual que acertaras en todo,
dejé caer la bola antes de extender los brazos,
como una palabra que, pronunciada bien, suena mal,
no dudo por indecisión, sino por falta de valor,
no te quiero cuidar con la inconsciencia de un hermano.

Rediós! ¿cómo te puede afectar tanto?
se te agarrotan hasta los párpados,
te resbalas con los naipes desperdigados,
he hablado al cadáver demasiado rato.

De pronto, se hace muro el telón de acero,
acordamos el desacuerdo,
y el ejército más preparado escondió lo que pudo de la historia,
quizá saques algo en claro de todo esto,
que los recuerdos sólo serán rasguños en el alma,
yo aprenderé a trazar mi territorio,
ya no marcarlo a machetazos.

Te dije que no quería pasar todo el tiempo contigo,
y resultó que quería pasar casi todo menos,
intenté ser justo,
pero necesito ser yo el entregado.

DE DONDE SE DIRIGEN TUS SUEÑOS, HUYE MI VOLUNTAD

(año 2010)

"Por qué quererte si me gustas?",
te hiciste cruces escuchar,
pensaste: "(Cristo mutilado no puede ser crucificado)",
y te hiciste valer,
tu discreción soltó amarras,
las dudas se alimentaron de desengaño,
te pusiste entre la espada y la pared,
y la espada tocó la pared:
"confía en el amor a primera vista,
porque nadie se vuelve a fijar en ti"
intentaste no llorar, pero el dolor le pudo a la dignidad,
al verte así, envejecí de golpe,
quizá te diste cuenta antes de decirme:
"eres tan pobre
que sólo tienes vocabulario".

Puede ser tremendamente complicado observar el mundo desde el prisma ajeno,
y quizá se te hayan oxidado las articulaciones,
pero a ti te da igual reconocerlo,
me sentenciaste con el primer desajuste,
solo se trata de pasar un rato agradable y disfrutar,
¿por qué a los treinta pensaste que había algo más?
Todo lo que un poema es capaz de crear
lo puede destruir,
tiene ascendente sobre tu voluntad,
y no dudará en estocar,
confirmo todo lo que quieres que rectifique,
no me paro a pensar,
y, atrincherado por la tensión, vive aún un convencimiento:
"(sigo siendo tan rico
teniendo al vocabulario...)".

ESCRIBANO DE LA CONCEPCIÓN

(año 2010)

Si la vida es ésto, nos han tomado el pelo a todos,
pero es algo abismal enfrentarse a una dinámica,
emisora de ambientes, custodiadora de clasificados
que callan tanto como marcas de neumáticos que terminan en una pared.

Tienes la suerte de no habitar un punto de encrucijada política?
pues sólo te queda intentar ser el barro de sus zapatos,
la destrucción es un martillo pilón que iguala sexo y edad,
todo en nombre del lucro, la política, y, eventualmente, la religión,
pues son pocos extremistas los que resuenan como escuadras castrenses,
y los feligreses coherentes y tolerantes saben que es un sentimiento individual,
y no hay sentimiento que palpite y sea doctrina a la vez.

Ojalá tu hartazgo diametral no sea considerado traición,
pero de ilusión sólo se vive hasta el resfriado,
empezaron, y ya no pueden parar,
incluso roban tiempo cuando dicen estudiar la situación.

Debate de fulanos fuleros que se adscriben donde no forman parte con un victimismo obsceno,
la crisis son menos caprichos para unos, y bancarrota para otros,
y las modelos sin arreglar nada, en su mundo de frivolidades,
como nosotros, pero, ¿que empiecen ellas, no?
lo dije una vez, y no iba en broma:
no ser mala persona no significa ser buena,
qué fácilmente nos tenemos en alta consideración,
exigiendo a otros cosas que no nos exigimos a nosotros mismos,
hay que escupir más al cielo.

Al despertar lo acompañan descubrimientos,
nuestros deseos pueden pesar como losas,
que brillan, lustrosas, a la vez.
Aunque la adaptación del ser humano al entorno es aterradora,
la conciencia se envicia rápido,
pero el corazón continúa.

Los breves de las secciones de economía son el burladero nacional,
no hay día en que no hagamos historia, para bien o para mal,
leemos los periódicos como si nos hicieran gente informada y responsable,
pero a la verdad hay que buscarla e interpretarla,
y la tinta en la que la esconden puede haber sido fabricada a partir de pigmentos comprados al por mayor a cualquier explotador africano,
sin embargo, el desespero va envuelto en descontrol,
una sociedad nunca podrá vencer a unos suicidas.

Aún con convicción para levantarse, se ayuda de los barrotes,
respira bocanadas de aire, y el martirio se va acentuando,
busca refugio a buen recaudo, harto de todo por hoy,
su novia sólo le puede abrazar,
porque tiene los dientes rotos,
es el payaso de esta generación,
será el maldito de la próxima.

Buscad cerebros, y encontraréis malevolencia,
lo que antes era lucha, ahora es jerarquía,
secos, los recuerdos; fresco, el presente,
el suelo late en la calle, y no nos damos cuenta desde casa,
como si el calor aturdiera a la ciudad entera,
y la voluntad desatendiera como perro a la puerta de un bar,
al menos, que te engañe tu mentira,
la luz del foco sólo muestra el rostro de un cuerpo desmesurado,
y su mano lo sostiene.

Manos dejaron paquetes con marcas,
y ahora tengo pedazos de negro en casa,
manos ocultadas por guantes,
me miro la palma de las mías,
y pienso: "¿qué se siente cuando los buenos están de tu parte?",
unos pocos lo saben.

VIVE EL TIEMPO QUE TE APETEZCA

(abril-mayo 2009)

No me pierdo de vista frente al espejo,
me enfundo unos tejanos de adolescencia, y me van grandes,
(jodéos todas)
piso la calle y empiezo a disfrutar,
salgo a esconderme y a mostrarme,
a dejarme conquistar por la ciudad,
a no olvidar su atractivo metálico y glacial.

Rondo solo por los locales,
me camuflo entre grupos de amigos,
las cosas siguen igual,
a esperarse hasta las cinco, o a conocer a una mujer,
los otros no importa sino cuando son parte de nosotros
o estaría bien que lo fueran,
corred, corred, hacía el foso tras la meta,
la vida es una misa con flatulencias.

Ya vuelve a berrear para no pensar en los lunes de cada semana,
la gente que se pone pesadísima cuando se droga no tendría que drogarse,
(o drogarse en su puta casa)
poetas de mierda que os escudáis en la rima,
basura constreñida que no me dice nada,
lo peor de los concursos culturales no es perder,
es que los que son mejores que tú tampoco ganen

pero lo único que importa es sudar,
bailando con el estómago tan vacío que noto las pulsaciones,
algunas miradas topan y saltan por los aires,
rechinan los barriles al rozarlos un abridor que cuelga,
las luces rebotan por las paredes,
el cuerpo neutraliza al desmayo
porque nota la madrugada inquieta,
llega la hora de las sonrisas ligeras.

QUÉ TRANQUILO DUERME UNO CON UNA CÁPSULA DE CIANURO EN EL CAJÓN

La mortalidad impide el sufrimiento eterno,
ya es motivo para alegrarse,
pues no hay bomberos ni ungüentos
para un cerebro en llamas.

Me medicaría si hubieran pastillas contra la depresión que provoca estar tomando pastillas contra la depresión,
hasta entonces, escribo,
hago explosivos en verso con pólvora desigual,
también juego al pragmatismo,
y evito a los especialistas que ayudan a resignarte aún más.

Cada noche tengo broncas con mis sueños,
porque me levanto apalizado,
en efecto, esta pasta es especial,
se deforma por muy bien moldeada que esté,
y, claro que iré hacia la luz,
es el fuego donde las almas se desintegran.

Todas las tertulias de la radio aconsejan sobre cómo agonizar mejor,
por un módico precio te explican la filosofía de la supervivencia,
intentan convencer con su labia impronunciable
a tus pulmones inflamables.

Los hijos no te curan la tristeza,
la sepultan,
y, en el jaleo de las responsabilidades,
te ignoras con convicción,
y la vida pasa.

La muerte en suerte,
lo sabe quien no deja de criticarme con sus suicidios,
la aorta está para algo,
pero opta por cualquier punto falible,
haraquiri de pacotilla
de un atrevido guerrero cobarde.

SÓLO ESTABA MIRANDO

(Octubre-noviembre 2009)

Qué fáustica es tu genética,
¿podrá una lengua fundirte el acero?
la elocuencia seductora de tus formas,
dejas a cuadros a las altas esferas,
eres la recompensa como anticipo,
la chica que hace perder a la que merece la pena.
“Suerte que no eres carpintero”, me dirían en el trabajo,
“porque ya no tendrías dedos”,
o intentaría fumarme el lápiz de la oreja.
En la jungla no comprenden mi zoofilia,
con tu piel privada y tu esmalte de uñas granate me monto una filmografía,
puedo intentar todo lo que murmuras en soledad,
loco de atar, si es lo que te place,
preguntas: “¿puedo ayudarte en algo?”,
y yo: “sólo estaba mirando”.

Me gusta tu vestido verde,
lo que significa que me gusta tu vestido verde, no tu cama,
no sólo tu cama.
No tienes nada de misteriosa,
hasta allí donde eres un misterio para ti misma,
quizá seas una gota de vino que rebasa los labios,
quizá seas la heredera de los derechos de explotación de Chupa-Chups,
ya era hora de un rostro prístino y curioso,
sin un corte de pelo trágico,
porque, cariño, siguen en sus condenas cuando te hundes,
a las penas, bomba atómica,
cultivaré con tus pesares flores de desangelo,
quererte es lo más espontáneo que puedo hacer por ti,
insistes: “¿has visto algo que te gustara?”,
y yo: “no me acabo de decidir”.

POR NO LLORAR

Ahora que has vuelto,
te extraño.

PEQUEÑO DICCIONARIO CONCEPTUAL VII

Ojo por ojo
mirada

diente por diente
conejo

la libertad
esclava de la subsistencia

los evangelios
opiniones

los calendarios
ilusiones ópticas

el trabajo
rutina remunerada

la fealdad
desagrado persistente

la brisa
chupitos de oxígeno

el petróleo
sangre africana

el conflicto
el mainstream de la existencia

la tragedia
el escaparate atiborrado de productos de un pequeño comerciante en una fría, oscura, y lluviosa tarda vespertina de invierno

la hostilidad
el jardín de la violencia

el tiempo
un laberinto en línea recta

la pareja
una doble apuesta a haber encontrado el amor cuando el deseo desaparezca

las erecciones
penes perennes

sexo sin protección
canto de sirenas

omoplato
hombre plato

la apatía
cementerio de ilusiones

dormir
la digestión de la razón

la nostalgia
secuestro de la memoria

el tiempo (2)
Dios

la reflexión
chupasangre de la precisión

el cariño
amor rebajado con agua

la rotundidad
el sopapo de la precisión

escribir un guión
rodar una película sobre papel

el Barça
el Madrid de Catalunya

la felicidad
el orgasmo de la satisfacción

la agonía
el aquelarre final del dolor vital

vivir
arrepentirse de nuevas sensaciones

estos textos
salvoconductos en el colapso.

PEQUEÑO DICCIONARIO CONCEPTUAL VI

(año 2010)

Los hechos
son pensamientos filtrados por la conciencia

el aumento de conocimiento
proporcionalmente de ignorancia

el agradecimiento
el mínimo gesto humano

los remordimientos
venganza de los reflejos

la repercusión es generosa
siempre queda para el resto

la duda
exceso de clarividencia

alabanzar
abalanzar alabanzas

un italiano
un español intentando hablar en catalán

la ironía
humor para ex-ingenuos

la ternura
curvas de bondad

la locura
lógica íntima

los salones recreativos
'camellos' para ludópatas

el cariño
pariente tacaño del amor

la muerte
la recompensa por vivir

el misántropo
un humanista apasionado

la broma
una verdad que no se tiene en cuenta

los aludes
olas por barrancos

el suicidio
un ataque de dignidad humana,
salvo en los dignos

los lavabos públicos
consejos en clave para relativizar la vida

las puertas
ventanas a ras de suelo

las religiones
otro delirio de grandeza más

los ídolos
muros de las lamentaciones humanos

una bofetada
una caricia a toda pastilla

el adulterio
reencontrar el misterio de adultos

las salvajadas
violencia caprichosa

las patrias
1. religiones terrenales
2. bozales

la confianza
arrogancia prudente

el progreso
más y más reparaciones

la vida
un "tendría" que espera otra nueva oportunidad

OVERLOAD (THE CARDIGANS)

Pesadumbre,
menuda pareja formamos!
fantaseando juntos
hacia la salida de emergencia.
Siempre encuentro en tus brazos
la calidez de la chimenea,
hemos pasado momentos fantásticos
haciendo lo que me da más pavor.
Oh Señor,
no puedo disponer de algo más de tiempo?
estoy aprendiendo a bailar,
aunque sea con pasos torpes,
pero estoy bailando, de acuerdo?

Jefe Supremo,
Señor del inframundo,
me haces sentir perfecta
mientras volteamos y hacemos piruetas.
Acalorada y seca
desde lo alto de mis tacones,
así siento el amor verdadero
mientras hacemos cabriolas y morimos.
Oh Señor,
qué ardor más maravilloso
mientras bailamos,
apuesto a que sabes bailar
baila, baila.

Nunca te olvidaré,
espero que tú también me recuerdes con el tiempo,
nadando en un charco de sudor,
estoy ardiendo, cariño, no te quemes los dedos,
soy carne tierna en tu plato,
y la banda debe seguir tocando.

Así que, bailemos,
me encanta bailar,
cariño, baila conmigo.

Sí,
sé bailar,
amar es bailar,
y ahora quiero que me hagas volver a casa ["now dance me home"].


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DRUNKBUS

La primera, acompañado por mujeres sobrias;
la segunda, en ayunas;
la tercera, con ganas de orinar;
la cuarta, asumiendo que empalmaba;
la décima, bajo el influjo de un sueño frágil;
la decimoquinta, pretendiendo leer una revista;
la vigesimoséptima, con retortijones de Ferran;
la trigésimo tercera, garabateando al intentar escribir;
la cuadragésima, con una infernal puerta trasera que no cerraba bien;
la quincuagésimo primera, empujado por sudamericanos;
la quincuagésimo tercera, despatarrado con la bragueta abierta;
la sexagésimo quinta, en los asientos de cuatro, frente a un hombre que no se perdía un escote;
la septuagésimo segunda, triste;
la septuagésimo novena, martirizado por el aire acondicionado;
la octogésimo tercera, de pie, fallándome las rodillas;
la octogésimo séptima, despertado por el temblor de las ventanas;
la nonagésimo novena, dándome en la nuca con la barra en los asientos plegables;
la centésimo tercera, con ganas de ir de vientre;
la centésimo octava, me pasé hasta Campoamor;
la centésimo undécima, sudado;
la centésimo decimoctava, sosteniendo una lata de cerveza que no me pude acabar;
la centésimo vigesimotercera, soportando el barullo de un móvil;
la centésimo trigésimo cuarta, con el bus hasta los topes;
la centésimo trigésimo novena, tarareando mentalmente "This is my happy hour";
la centésimo cuadragésimo segunda, tras haberme dormido en la parada;
la centésimo cuadragésimo sexta, odiando a todo el mundo;
la centésimo quincuagésima, aún de día;
la penúltima, con "It must have been love" sonando en la radio del conductor;
la última, una larga y hermosa nariz.

HORIZONTES VERTICALES

Luna y tú sólo salís de noche,
ella para iluminar, y tú para ser alumbrada,
sé que te acercas porque callan los grillos,
pero el desierto sigue tu rastro.

Podría darte la espalda,
preocuparme por la posteridad,
pero sólo sopla viento en contra,
tan suave que las espigas también parecen aturdidas.

Mirando la palma de mi mano en lugar de la brújula
mientras el bolígrafo sigue apuñalado sobre una de tantas palabras muertas,
intestinos plateados que nunca descubriremos,
alas de paloma sobre los pomos de las puertas,
y, tras cada una de ellas, se recitan salmos sin destinatario.

Nunca he sabido qué hacer contigo,
y tú te dejas llevar.

No toco ningún instrumento,
pero, si cantas para mí, aprenderé,
pese a las cicatrices de mis dedos.

Me arregla que te llegue al corazón lo que escribo,
ojalá supieras leer.

Acompañada por los rostros desfigurados de los efebos que te agasajan,
confundiéndote en el azul violáceo de los hogares,
mis ojos proyectan sobre tu frente cómo te hago el amor,
y, de rebote, me jodo a mí mismo.

Tú, ajena a esto, metes un dedo en mi ombligo,
y, creyendo formar un útero, trazas círculos sin parar
que sólo me hacen eructar.

Ahora sí, las cortinas corridas,
entre ambos, dos copas de cemento recién servido,
y, dentro nuestro, grietas que taponar.