LA MANO QUE MECE LA NUCA

Por ser parte de tu piel
me conformo con ser grano,
una poca de tu estima y de tu deseo
me saciaría como el sometimiento al celoso,
si ves las flores asomar tras de mí
no lamentes lo que yo no maldigo,
porque sé que es insalvable la distancia,
es como la energía, esta distancia:
hay un brillo de atracción en mi mirada
que no te deslumbra.

Si soy el tipo más descreído que nunca has conocido,
inféctame a besos,
porque el lema de esta funesta vocación
que coloca grilletes a mi alma
es que el amor es un cachorro que no huye por mucho que lo maltrate,
pero que me hiere con sus colmillos cuando intenta jugar conmigo.

El corazón que se duele
también esboza una sonrisa,
pero no deja maltrecha la garganta,
sino las encías.
Demasiado emocional para que me convenza lo práctico,
suficientemente cerebral para descartar lo suicida,
no hago mucho,
pero tampoco evito nada.

Dejadme más platos de cariño junto a la puerta,
pues, aunque los recoja a escondidas,
los aprecio.
Yo también me resfrío en el suelo
cuando no hay una mano que meza mi nuca,
un ser que vea en mí a un humano completo,
y me salude con un beso de esquimal
con lengüetazo final.

EN ESAS ESTAMOS

(febrero 2006)

La estabilidad anda algo torcida,
me encontré al amor de mi vida
y sólo le miré el culo,

tengo un amigo
que antes vivía en un zulo,
y ahora en un palacio
en el centro de comando,
tiene a sus enemigos
en su mismo edificio,
incapaces de entender
una vida de vicio,
de acabar hablando solo
con Cosme en el servicio

quizás un día os explique
cómo acabamos,
pero ahora hay que vivirlo,
y en esas estamos.

Ando con una funda sin papeles,
me dormí en los laureles,
y en la cocina
mi angustia se inclina
como un coche al borde del precipicio,
ve venir el siniestro total,
y es irremediable,
no es un momento agradable,
no es la situación que soñamos,
pero me toca afrontarla,
y en esas estamos.

Vive rápido,
y deja un cadáver horroroso,
golpeado, alcohólico,
y baboso,
estoy borracho,
pero no lo suficiente para no saber a quién beso,
así que relájate,
tranquilízate, sí,
acaríciame así,
juntemos las manos
aunque los dos sepamos
que estamos pero no estamos.

Ya no estoy deprimido,
sólo estoy asustado,
ya no almaceno muertos en el tejado,
sólo bailan los demonios
al ritmo del diablo.
Me aplastaron el corazón
contra los huesos,
y en el cuerpo
quedó un charco de sangre
y una gran infección.

Quizá robe un trozo de sol,
y fabrique anillos de fuego
que destierren la niebla
que me mantiene ciego,
quizá venga de mis entrañas,
y no tenga que arrancar párpados y pestañas,
no lo sé,
pero en esas estamos.

EL HOMBRE INVISIBLE

El mono,
el tranquilo,
el considerado,
pero el hombre invisible.

El melómano,
el cinéfilo,
el obsesivo,
pero el hombre invisible.

El cumplidor,
el infatigable,
el comprometido,
pero el hombre invisible.

El redactor,
el camarero,
el bibliotecario,
pero el hombre invisible.

El icono,
el entrañable,
el descarriado,
pero el hombre invisible.

El borracho,
el abstemio,
el agarrado,
pero el hombre invisible.

El estúpido,
el asocial,
el antipático,
pero el hombre invisible.

El chico,
el señor,
el extraño,
pero el hombre invisible.

FESTÍN DE MIGAJAS

Me quedan nueve citas contigo,
incluidas las que no vendré,
incluidas las que faltarás,

un puñado de encuentros que me creeré
en cada parpadeo de la realidad,
olvidando que no tengo nada con que conquistarte
porque estás por encima de mis vanidades,
colmadas tus necesidades,
no hay rendija para mis anhelos,

cuidaré de ti,
y te alejarás más,
pero es que, si no lo hiciera,
ni te podría observar,
y así, por lo menos, chispeas sobre mis poros,
un festín de migajas que seguirán alimentando
la imagen de ti que me he creado.

Tras estas nueve citas contigo,
el consuelo estúpido habrá agotado todas sus muecas,
me atraparán tus restos de gasoil
mientras navegas a millas de distancia,
rezaré: “la verdad sea dicha,
satisfacción cabal y perspectiva”,
olvidaré tu nombre,
y no sentiré alivio,
mi naturaleza seguirá apartándome del amor compasivo
o autocompasivo,

regresaré a la rehabilitación del vacío
con paso en falso y decidido,
esperaré a que el fantasma de la juventud
me seduzca de nuevo en otro sueño cariñoso y casi húmedo,
y bendeciré al lamento que me siga despertando de la indolencia
por evitar otro parto múltiple de poemas muertos.

RIVERS OF BABYLON

El deseo es un río que nace en el corazón,
se desborda por el cerebro y las tripas,
y muere en la entrepierna.

HERO (FAMILY OF THE YEAR)

Déjame en paz,
no quiero ser tu héroe,
no quiero ser tu grandullón,
sólo quiero esforzarme como cualquier otro.

Te has montado una farsa,
y no quiero formar parte de ella,
todo el mundo merece una oportunidad
para intentar hacer su camino.

Intentaré conservar
un trabajo que me permita vivir con mi chica,
y quizás comprar nuevas cuerdas de guitarra,
y salir con ella los fines de semana.

Y nos susurraremos cosas,
secretos de mis sueños más idealistas.
Sé que hay que proteger a los niños,
pero soy un chaval como cualquier otro.

Así que déjame en paz,
no quiero ser tu héroe,
no quiero ser tu grandullón,
sólo quiero esforzarme como cualquier otro.

Te has montado una farsa,
y no quiero formar parte de ella,
todo el mundo merece una oportunidad
para intentar hacer su camino.

"Hero" (audio)

UNA MÁSCARA CON EXPRESIÓN FELIZ

(septiembre 2012 - marzo 2015)

Recibí una limosna telefónica,
dejé mi segunda sombra colgada del perchero,
me vestí con la ropa de la rutina,
y limpié de mis zapatos ese polvo y ese barro que hacen de tan mal ver.

Me recibieron preguntando qué máximas de la Moral eran mis preferidas
y cuáles creía que no había que seguir a pie juntillas,
acepté considerar los desmayos como vacaciones,
advertí que me veía obligado a llevar mi mente a cuestas,
pero que, si lo deseaban, la podía apagar cuando llegara al trabajo.

Me concedieron la reflexión, si era la acertada,
(no sabía que el infinito tenía conclusión)
actualicé mi domicilio con la dirección de la oficina,
borré una cifra de mi salario,
juré hacer caso a mi intuición laboral,
y me dieron una máscara con expresión feliz.

Resulta que la máscara no encaja,
la boca queda desubicada,
y por eso río o asiento ante todo,
pero se ve que no, que está correcta,
y no hace falta que arregle nada.

Y esta máscara está destrozando mi dentadura,
aplasta mi nariz y quiebra mis pómulos,
pero el que sabe dice: “son cosas de la edad, hombre”,
sin precisar entre la que se alcanza y la que se pasa.

Al menos, me deja acomodar la cabeza sobre sus ojeras,
y veo resplandecer por los ventanales uno de esos barrios en los que no repercuten las tormentas bestiales,
llenos de anuncios que recuerdan que amortizar es de pobres,
mientras sucumbo a la sensatez demente de escurrir el bulto,
y contribuyo, con cada sobredosis de supervivencia,
a que decidan jugar a hacer diana con nosotros.