LOS DELINCUENTES DEL ODIO

(marzo 2018-agosto 2019)

Sabes qué es lo que se cuece sobre lo que se cuece?
que te lo vas a tragar.
Intravenosa, sin dolor,
o masticable como el hedor
de la gente que también dice que no pero sus actos demuestran que piensan
que el futuro es esperanzador.

Antes, todo esto de aquí ya era feudo,
no hay fútbol que monopolice
el oprobio del pueblo,
corazones que escupen pólvora,
llenos de un desprecio que bombea con espasmos de resentimiento,
llegará el momento en que nos convertirán en delincuentes del odio,
terroristas de las vibraciones.
La vida no es justa
porque es demasiado poderosa.

Ni europeos ni africanos,
aguas internacionales con lo peor de cada orilla;
bajo los adoquines,
las cloacas de todos los Estados;
la erótica del poder es que hacen lo que hacen,
sale a la opinión pública,
y no repercute en las elecciones.

También para los jóvenes cualquier tiempo pasado fue mejor
porque les gusta más el mundo que les venden sus abuelas que el de sus madres,
en una sociedad tal
el suicidio es muerte por causa natural,
el último chiste
será saltar por los aires y que lo llamen volar,
así que entre texto triste y texto triste
invítame a bailar.

HAIKU-KIRI

(diciembre 2018)

Si estás triste, yo estoy triste;
si estás contenta, yo estoy menos triste.

TERCER MUNDO INTERIOR

(23 de noviembre 2018)

Tengo chatarreros desmayados
a la sombra de sus propios carros;
unos skaters que se dan besos en la frente
tras cabriolas de ensueño;
abuelas lesionadas;
mendigos moteros;
un döner kebab tan concurrido y solicitado
como pequeño;
y no sé qué hacer con ellos.

Dime, Bastet, qué fue del mundo que se burlaba de las teorías,
donde podías odiar lo que más querías,
cuan peligroso es el sopor
desde tu tarima,
si de la satisfacción germina
el tercer mundo interior.

Hay extraños en mi casa,
hay extraños ricos, guapos y ostentosos,
entran por puertas y ventanas digitales,
y hasta por los cerrojos.
Terminaron los ataques de epilepsia
en cada intento de autobeso con lengua,
los gritos de la noche
no dan miedo sino pereza,
falta espacio para el pánico
donde cunde el amor.

Entre coches maniobrando y bebés sollozando,
seguir cayendo en los brazos de ella
con la esperanza de que los dedos no alcancen el suelo,
y escribir tan lento que decir
sea casi vivir.

HO SENTO MOLT

(maig-octubre 2018)

Divertits siguin els teus somnis,
doncs dolça vull que sigui la teva realitat,
i vull fer-te-la jo;
aquí, però, quan cau la nit, per arribar al matí
cal fer descalç un trajecte ple de vidres.

No hi ha res més incert que les certituds,
tot i que les evidències ens acompanyin al parany dels sentiments;
maldestres mans
quan no puc tocar el teu cos,
malbaratats ulls
quan no puc veure't despullar-te ni el rostre seré i adormit,
i l'oïda, a les fosques,
dóna pas a cançons que em rebenten a dins;
no me'n penediré de res
perquè ho sento molt.

L'amor ens guia? Ens arrossega?
per vacances em destinaria als teus braços,
els dits farien ruta per la teva pell,
que s'endurien records a cabassos.
Si quan vaig en tren veig el bus, entre els cotxes, destacat,
quan vaig en bus veig el tren solcant descampats,
i tu sempre hi ets present, llavors és que et duc dins meu.

Eixordat pels teus sons,
enlluernat pel teu contorn,
les paraules es posen geloses,
s'han adonat de que, des que estem junts,
només m'apropo a elles quan no hi ets.
T'estimo, com t'he repetit una i mil vegades,
perquè prefereixo que em deixis per dir-t'ho massa
que per no dir-t'ho suficient.

LA LISTA DE LOS PESARES

(septiembre 2017-agosto 2018)

Pese a los amores potenciales,
a la familia cercana,
a los amigos,
a los colegas salvables.

Pese a las fotos de Mireia,
a los SMS de Silvia,
a los tuits de Carlota,
a los correos para Carla.

Pese a Claire Denis y Kelly Reichardt,
a Danielle Johnson y Diamanda Galás,
a La Venere Bianca y Bibian Norai,
a Ajo y Víctor Català.

Pese a las fantasías con orejas,
al parpadeo como espionaje,
al orgasmo inimitable,
a la inmunidad pasajera y salvaje.

Pese a las cavas,
a la yugular,
a las coronarias,
a la femoral.

Pese a que mueren de viejos,
a que viven de lejos,
a que enferman,
a que les matan.

Pese a la tranquilidad
que precede al malestar,
que precede al hartazgo,
que precede a la desesperación.

Pese a la Lista de los Pesares,
al Diccionario de los Horrores,
al Mapa de los Abismos,
al Libro de la Demencia.

MILLOR QUE EL SEXE

(12 d'agost del 2018, 09:00h-09:10h)

Millor que el sexe,
la teva expressió burleta i orgullosa,

millor que el sexe,
veure't dirigir-te amb dolça i prudent timidesa als desconeguts,

millor que el sexe,
trobar-te llegint, estirada al llit, amb ulleres i en calcetes,

millor que el sexe,
abraçar-nos davant el ventilador,

millor que el sexe,
deixar-nos passejar per la teva gossa,

millor que el sexe,
veure als altres tenir sexe (que ja és sexe),

el sexe és millor
que acompanyar la teva exasperació a la parada de La Hispano Igualadina,

però millor, molt millor que el sexe
el teu somriure reconfortat quan et dic que t'estimo.

EL AÑO EN QUE TERMINEN TUS RESACAS

(Marzo-Agosto 2018)

Porque yo soy hombre y tu eres mujer
mis actos serían considerados machismo
y no gestos de pura estima;
intromisión, violencia, abuso
en cada vaso estampado contra la pared,
en cada botella rebentada en la calle;
hay quien reserva plaza para mudarse a Marte,
yo solo quiero estar presente el año en que terminen tus resacas.

Me fui con mi moralismo a otra parte,
a este texto de impacto improbable
donde puedo escribir bien alto,
hacer de la confusión entelequia,
acercar el papel y apuñalarlo,
y, sobretodo, reconocer, dolido,
que aquel en el que nos conocimos
no fue el año en que terminaron tus resacas.

A veces, logro escalar los argumentos del consuelo,
y, desde allí, no sé si lloras o duermes,
pero siempre veo tu cabeza gacha,
lanzo espejos a tus arenas movedizas,
se hunden antes de que distinga
el rictus dibujado en tu cara;
son misterios parejos y quizá conectados
al año en que terminen tus resacas.

Observarás mentes, encontrarás cera,
cableados sueltos en los que apetecerá columpiarse,
ese ruido opaco, salvaje y sostenido cuando solo se producen forcejeos y gruñidos
recuerdos dolientes que no sueltan amarras con el presente,
una linterna parpadeante en la cueva de los motivos;
no va a mejorar la vida, no,
pero al menos habrá vida
a partir del año en que terminen tus resacas.