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(maig-juny 2022)

6 embarassos,
5 de prematurs, 1 de normal;

processos electorals diversos,
l'espera d'1 Mundial del que sigui;

4 estius,
4 tardors,
4 hiverns,
i 2 primaveres senceres i 2 a mitges, que en sumen 3;

platja i muntanya,
Catalunya i Espanya,
cap Sant Jordi com déu mana,
592 racions de crema vegetal casolana;

petons, petons i petons;

masses plors,
masses poques flors.

MASSA TENDRE PER A LES DATE APPS

(maig-juny 2022)

Està ballant
i/o vestint samarretes que li van com un guant;
i jo observant,
sóc un infant davant adults escandalosos.

Surto a cremar la nit,
però el foc intern
em consumeix durant,
i torno a casa fumejant dins un metro dislocat;
criatures adormides als cotxets,
dues joves amb el mòbil mutuament a tocar de l'orella de l'altra,
espectacles carnals de cap a peus,
i jo observant,
mentre li dono voltes fins al mareig:
tant de bo haguessis pensat en altres
en comptes de deixar de pensar en mi.

Segueixo solter,
deu ser
que tothom és del teu parer.

De quant en quant,
de forma breu i inconstant
sento l'esperança de que em tornis a estimar,
però no hi ha cap esperança,
no tinc cap possibilitat,
no tinc res a fer
contra el plaer.

Aquest estiu és per a murmurar cançons tristes,
ser trepitjat per borratxos a les festes majors,
jeure mort i a estones zombificar,
em diguin que el que necessito es fotre un clau,
i jo el clau el vulgui al taüt.

LA RESSACA D'UN AMOR

(maig-juny 2022)

A la primavera tot neix,
s'accelera el que es podreix,
s'aguditzen els sentits:
jo ho sento,
tu ho sents,
i són sentirs tant diferents...

Ho pensem i és una cosa,
en realitat, és una coça.
Vaig llepar-me el cor,
vaig poder llepar el d'algú altre,
i era el tacte el gran tresor
més que no pas la substància;
per absència de tendresa i de dolçor,
¿deu fer sempre aquesta fortor
la ressaca d'un amor?

Ulls coberts de ciment
ara són vuit-mils amb desprendiments;
m'hi poso bé,
compto amb portar a collibé aquest sentiment
per a conviure-hi.

Encara dormo a un costat del llit
per a no atiar l'esperit proteïforme dels records,
serenitat,
és el millor per a tothom,
i un benefici afilat:
tinc més temps per a escriure,
però també més necessitat.

Aniré sumant textos, o com a mínim notes,
les tenebres mai et tanquen les portes
si els hi escrius cartes d'amor en llengües quasi mortes.

SALVAR AL SOLDADO BELL

(abril 2018 - agosto 2021)

Me pregunto si algún día dejaré de escribirte,
me pregunto si algún texto logrará describirte.

En el fondo, ya sabía que duele igual el lamento por lo que no se hizo
que la nostalgia de lo que se ha hecho y no se volverá a repetir;
para ti, fue una experiencia más,
para mí, un boquete que sumar.

No sé si tengo la mente en blanco
o reproduzco en bucle el silencio posterior a tus últimas palabras;
te mostré lo que te ibas a perder,
viste lo que te ibas a ahorrar;
mis ofrendas son naturaleza muerta,
mis buenas maneras, rosas de arena,
un esqueleto relleno de piel,
tampoco nadie sufrió por él,
nadie corrió a salvar al soldado Bell.

Puedes ser frágil
y no ser débil;
ver más descanso bajo una almohada
que encima de ella;
envenenarte los sentidos
con un banquete malherido;
reconocerte en un libro abierto
y vacío de páginas.

No cura,
solo escuece
las más de las veces;
"eliminar para mí",
"eliminar para todos",
sobretodo para ti
si averiguo cómo.

TIEMPOS REVENIDOS

(noviembre 2019 - enero 2021)

Yo creo que yo pienso
que me han dicho que he leído
que a este mundo hemos venido a enfermar,
la experiencia solo es un estropajo.

Cadáveres permanentes
en desarrollo atroz
concretando malestares
que rehúsan reacciones:
saberse impotente y sentirse poderoso.

Tanto optimismo con el futuro
en lugar de con el presente...
me da igual que la gente sea desgraciada,
el problema es que sea desafortunada;
bailan como idiotas que niegan que los tiempos, si vuelven,
vuelven revenidos.

Desaparece el rastro de la poesía
cuando pierde su significado,
o lo sepultan palabras sanas;
y con las agudas hacen flores,
con las esdrújulas persianas.

Quien tiene boca, tiene un vertedero,
el vertedero de su propio cerebro,
y ¿qué más da que lleves bozal?
si nunca has intentado hablar,
pues no tenías nada que decir,
pues no te iba tan mal,
y dónde estaba el problema
de tu vida normal;

bienvenido a lo ajeno
y a la cronificación estructural.

TURISMO DE INTERIOR HUMANO

(abril 2018 - enero 2021)

El hombre que habla solo
se ha comprado un móvil para disimular;
el carnicero prepara encargos,
la radio le invita a cantar;
un enajenado sortilegia con sus dedos,
está contando demonios,
y se mueven tanto
que tiene que volver a empezar.

Señoras charlando con conocidas,
y sus hijas, al lado, aburridas;
alumnos de la escuela Jerónimo Basora,
los que, en lugar de petaca, llevan cantimplora;
"Walk on the wild side", escribe quien solo puede balbucear
después de que le mutilaran la lengua de un mordisco
en una noche de descontrol psicotrópico.

Si el mundo se tambalea, agárrate a mí,
nos haremos compañía en la caída
hacia una luz que no es la de un nuevo día,
o quizá logres impulsarte,
porque mi vida es tu circunstancia.

Es verdad, puede ser
que dar vapulee a tener,
pues a cuántas cosas la importancia que se les da
somete a la importancia que tienen:
al mejor y al peor;
al más y al menos;
al múltiple y al dividendo;
al para, al por y al según.

Afortunado quien no alcanza sus sueños,
luego no desmitifica sus fantasías.

POLLAS COMO ROSCAS

(Agosto 2018 - agosto 2020)

Repita diez veces al día a su movil apagado:
"capitalismo, atentado,
manifestación, destrucción del Estado",
y de la mano de un dios sin higiene
irá de safari oculto a lo sagrado.

Intoxicación parsimoniosa,
pensamiento detrítico,
¿qué nombre darle al hermano de la perversidad
que tiene más de ignorancia que de egoísmo?
llenándote de arroz el saco,
dejándote sin techo en las urnas,
¿cuántos pilares de la democracia
están armados con muertes sospechosas?
en una sociedad centrista entran moscas
y entran pollas como roscas.

Repita diez veces al día a su movil apagado:
"capitalismo, atentado,
manifestación, destrucción del Estado",
y será menester de los paisanos
que el infierno sea de su agrado.

Nos sobran pioneros,
nos faltan sublimadores,
nuevos paradigmas y menos efemérides,
pero brillamos por ser pirómanos estridentes,
cuando no nos la meten doblada
llamando incorrección política a la nostalgia desfasada,
a la espera de más revoluciones
que no pasen de adhesivos en los vagones,
porque al voto indeciso le da lo mismo
mientras sea liberalismo.