TIROTEO EN EL SALÓN DE BELLEZA

(enero 2012 - diciembre 2016)

En verano, se oyen gritos, por la noche, al pasar junto al manicomio,
la imperturbabilidad de sus paredes lo convierte en una construccion psicópata,
y, si el desencajamiento tuviera la angustia del sonido,
sería un chillido ahogado que se desborda mientras se vuelve agudo.

El big bang fue el suicidio de Dios,
y aquí estamos, lidiando con la gravedad,
aunque, en Occidente, no caemos y nos levantamos,
en Occidente, nos sentamos y nos levantamos.

Oh, cuántos irresponsables enviando gente a llamar a la puerta de tu casa, responsabilidad,
su gloria es el camuflaje de la escoria,
pero los michelines están en nuestros cerebros,
tenemos cara de síntoma,
alma voluble,
cuidado, librecomprador,
con la retórica de los librecomerciantes.

Viendo los culos de las novias de los músicos desde segunda fila
acumulo recuerdos para cuando me quede ciego,
lubricante para una imaginación
que no deja rincón por atravesar.

Adolescentes que imitan pelis alternativas de adolescentes
y, cuando son adultos, creen que las pelis alternativas de adolescentes
reflejan la auténtica adolescencia,
así cumplimos etapas calcinadas,
y llega una edad en la que la energía de los demás agota la propia,
y se hace terrible, la oscuridad,
porque nos deja a solas con nuestra mente.

Borracho no digo tonterías,
sino impertinencias,
y, lo más peligroso de la situación,
es que tengo para todos.

En tu cabeza ha sucedido tantas veces
que no te impacta cada nueva salvajada,
abogo por una extinción tropical,
abogo por una extinción a secas,
y que los ángeles regresen al cielo,
y los paganos a las estrellas.

Llamarlo crecer cuando quieren decir aumentar,
debimos sospechar que nos convertirían en cifra estadística
cuando con un 6 y un 4 hacían nuestro retrato,
solares con solera
para el que los quemó,
llevan traje o kubotin, te dirán de ellos:
"gente que vale y que no, como en cualquier otra profesión"
el problema es que no es una profesión cualquiera,
o, ni siquiera, una profesión.

Desde mi punto de vista, teniendo toda la razón,
el debate solo sirve para precisarme.

Errores por errores,
prefiero los de los que se ven forzados a cometerlos
que los de los que, al cometerlos, provocan los de éstos.

La felicidad es venenosa,
hay que sentirse mal,
pero por las razones adecuadas.
Lo mejor, para hacerse mayor,
es ser ya mayor de joven,
la angustia no es un cáncer banal,
porque la vida sigue,
sin contemplaciones.

EL HOMBRE QUE TENÍA MANCHAS IMBORRABLES EN TODA SU ROPA

(enero-noviembre 2016)

La experiencia lo diagnosticó de inmediato:
esto va a ser un ataque de anhelos,
el romántico no correspondido es el único que puede decir bien alto
que quien no se conforma es porque no quiere.

No pidas sacrificios, amor,
espera prioridades,
y, aunque esté más lento que rápido,
más tarde que pronto,
¿qué más da, si sabes que siempre estaré para ti?
porque el desdén es el sostén de mis demonios,
mi corazón ya estaba vacío antes de que me lo rompieran,
y mi pena no es nostálgica,
aunque sea la misma que siento desde los diez.
Estoy perdiendo la cabeza hueca,
es incomprensible el placer y el dolor que me hace sentir este sufrimiento,
misántropo y demócrata.

No te conviene mi modo de sinvivir,
porque soy el tonto consolado,
el desertor que se arrodilla,
aquel que cada vez que ha intentado besar por sorpresa
ha sido tan lento que sólo ha alcanzado el borde de la boca.
Huelo raro
vuelo raro
vuelo raso
tan raso que no vuelo.

Oculto entre los hijos de la inmediatez,
el texto de despedida de un rencoroso,
dedicado al suspiro final de la fantasía de seducción,
que sólo deja restos de pura contemplación.
Donne afirma que ningún hombre es una isla;
pues yo soy una península,
y el terremoto se acerca.

LUCIDEZ LUCIFER

(julio 2016 - septiembre 2016)

Así es, creí poder seducirte,
y aún fantaseo contigo en escenas dulces
y otras muy violentas,
y sigo adorando algunas de tus poses
y mofándome de todas las restantes.

Llevo año y medio sin escucharte hablar,
y ya me he olvidado de tu voz;
da igual, pues, con el tiempo,
lo que era bonito se queda en lícito,
la vida es una embajada en la muerte.

Ya sé que no me rompiste el corazón,
fue él el que se estampó contra ti,
pero es que siento que la farsa me estira una sonrisa
si, entre esto y aquello,
no me quedo con ambos, con lo otro, y con todo lo demás.

Cada vez me sale peor engañar,
y eso que era mi especialidad;
ahora, cuando conozco a una mujer interesante
tu recuerdo me tuerce el rostro
y te odio en cada mordisco de la añoranza.

Soy feliz
porque podría ser más infeliz,
aceptar lo cotidiano,
celebrar las fechorías,
ejercer de tipo sano,
enfermar de compañía,
y, si bien sé que lo imposible
siempre llega de la mano de los sacrificios no deseados,
persiste un baldío e incomprendido duelo
resguardando en un bolsillo las cenizas de esta proyección.

INTERESANTE

(12 de julio del 2006)

Interesante. Interesante. Interesante. Interesante. Su magnetismo te tiraba de espaldas, actuaba y resplandecía con el menor de los esfuerzos, declaradamente natural. Con gracia. Bella, casi a su pesar. El atractivo consciente es evidente, el intento de atractivo aún más, el atractivo casual no. Pero, evidentemente, te desarma. Era insuficientemente guapa para obviar cualquier otro argumento, pero suficientemente guapa para combinarlo con sus otros puntos fuertes y conseguir el pase al pie, era "quédate así, por el amor de dios!". Y libre, adictivamente libre, por lo que tu lógica posición prescindible en todo este ecosistema no podía digerirse con tristeza, aunque todo esto fuera una verdadera lástima. Así tenía que ser, quizás eso evitaba que todo cambiara. Nunca pensarías en ella, pero siempre la recordarías. Tenía las cosas tan claras que su futuro parecía escrito de antemano. El albañil también controlaba la inmobiliaria, y eso da una seguridad abrumadora. Magia con los dedos. No hay telón para los sentidos. Su regazo verbal, ahí estuvo. No titubeaba, tanteaba. Incluso si fuera garçon...incluso! Reunía cubos de papel verde antes de silbar. Me resguardaba de los rayos del sol, y yo cruzaba las piernas en el banco, aún sabiendo que las nubes se mueven. De cabeza al malentendido. A veces, el viento me descubría sus orejas. A veces, la sentía. A veces, dos manos se perdían por la calle. No hay rumores de esperanza ni calcetines, y los dedos son ágiles. Retazos de los bajos de los tejanos que recubren la flor del desierto. La tormenta de arena arrasará. Plancton sobre las piedras, desnudas esta mañana del mar. Galileo recoge mejillones, y una vez más, todo se ha vuelto a mover. Las conversaciones se basaban en punteos de voz expandidos por los minutos. Gracias por acariciar al silencio. Recuerda, quédate así. Al fin, aurora boreal.

SO CURE HAITÍ

(marzo 2006)

El vestido era realmente precioso, de tono vivo con detalles florales, pero yo no había venido a eso. No hoy, por lo menos. Lo observé, y luego estuve atento al gran griterío. Así parecían claudicar a todo miedo personal, y los bordillos seguían igual de sucios. Nada era orgánico, qué coño, ahí había de todo. Todo muy caótico. Pero al pasar frente a la hilera de rostros indelebles, se mezcló el respeto y la tensión. Su poder y su satisfacción. Y cuando flores amarillentas de imaginería tecnicolor, volando pero siempre permanentes, desplazaron la importancia al rincón más apartado de la atención, el zumbido descargó un tamiz para recuperar la marginal de su desplazamiento. Y volvimos, volvimos, tonos grises y movimiento automatizado. Lo esperable prefirió, y las piedras de las manos escondidas destriparon el raciocinio. Actuaron pareciendo que tenían motivo, pero su nula selectividad desterraba esta lógica de mis palabras. No, claro que no. Pero ¿quién tiene valor para poner la cabeza en la boca del león? Si más no, entonces no lo hubo. Y la bacanal de dolor siguió su transcurso, y abrazó a las causas hasta destrozarlas, cual serpiente descomunal. Solían hablarnos de su protectorado, y no eran más que cuchillos en nuestra piel de manzana. Y ya vino a desgarrar en mí, impactando maquinalmente, golpeando y golpeando hasta reblandecerme. Sin tregua a la locura agresiva. Y desperté inmóvil, inerte. Y todo estaba lleno de humo. Y se intuían los gigantes arquitectónicos incapaces de alcanzar. Y estas palabras luchaban por salir de mi masa cerebral. Pero cerré los ojos. Y permanecí en silencio.

TUS OJOS

(mayo 2009)

Tus ojos son futuro continuo,
llegan de un lugar mejor,
no sé de qué se trata, pero saben algo más,
hacen abstracto lo privado,
y gozan de lo incesante de las cosas únicas.

Singulares en su belleza,
de canina preciosidad,
tus ojos la hacen funcionar,
alumbran cada rincón de la memoria,
repoblándola de ahínco y de verdor.

Negros, sacan brillo a la euforia,
corrigen la suciedad,
se valen de historias mudas,
en algo debe contribuir el resto de ti,
pero no se explica como tus ojos.

Tus ojos, dos son,
y un guiño su depravación,
se erizan y fluye lo quieto,
dan pie a imperios de seducción,
explosivos en su prisma,
acosados por las expectativas,
condenados a conquistar.

Tus ojos no intentan, consiguen,
sostienen las vidas ausentes,
enseñan a respirar;
los míos se fijan en ellos con glotonería,
voyeurs por devoción,
escudriñando en la percepción rasgos de emoción traducibles,
y llegando a la conclusión de que manidas son las palabras,
de que, verlos para creerlos, tus ojos.

EL SARCASMO ES TU NUEVA MAMÁ

(marzo 2015 - abril 2016)

"Se te nota el maquillaje a leguas",
me dijiste tras tu máscara,
gafas de sol, media sonrisa,
al quedar lo mío reducido a ironía
descubro que el sarcasmo es tu nueva mamá.

Europa es fría,
congelada a base de distracciones,
y tu hogar mortecino
emite la mismas ondas de alivio,
te cobija el sarcasmo, que es tu nueva mamá.

Con la mujer de mi vida me hice el estrecho,
después, los pulgares lloraron;
por tu culpa, reticencia,
el futuro no es mi amigo,
y el sarcasmo es tu nueva mamá, hija de puta.

Como no sentiste la mística de la noche,
la buscaste en el alcohol
en vano, en vano;
se han secado tus raíces,
y ahora el sarcasmo es tu nueva mamá.

La ligereza te hace volar alto,
fuera del alcance de la jungla de la trascendencia,
la emoción tampoco escapa de las fauces de la suspicacia,
y no ha lugar en tu vida,
el sarcasmo es tu nueva mamá.

Estar hasta los huevos es soportable,
pero hasta la coronilla...
yo no aguanto más tu idiotez deleitosa
por creerte de vuelta de un camino que hiciste a medias,
el sarcasmo es tu nueva mamá, pobrecita.