LUCIDEZ LUCIFER

(julio 2016 - septiembre 2016)

Así es, creí poder seducirte,
y aún fantaseo contigo en escenas dulces
y otras muy violentas,
y sigo adorando algunas de tus poses
y mofándome de todas las restantes.

Llevo año y medio sin escucharte hablar,
y ya me he olvidado de tu voz;
da igual, pues, con el tiempo,
lo que era bonito se queda en lícito,
la vida es una embajada en la muerte.

Ya sé que no me rompiste el corazón,
fue él el que se estampó contra ti,
pero es que siento que la farsa me estira una sonrisa
si, entre esto y aquello,
no me quedo con ambos, con lo otro, y con todo lo demás.

Cada vez me sale peor engañar,
y eso que era mi especialidad;
ahora, cuando conozco a una mujer interesante
tu recuerdo me tuerce el rostro
y te odio en cada mordisco de la añoranza.

Soy feliz
porque podría ser más infeliz,
aceptar lo cotidiano,
celebrar las fechorías,
ejercer de tipo sano,
enfermar de compañía,
y, si bien sé que lo imposible
siempre llega de la mano de los sacrificios no deseados,
persiste un baldío e incomprendido duelo
resguardando en un bolsillo las cenizas de esta proyección.

INTERESANTE

(12 de julio del 2006)

Interesante. Interesante. Interesante. Interesante. Su magnetismo te tiraba de espaldas, actuaba y resplandecía con el menor de los esfuerzos, declaradamente natural. Con gracia. Bella, casi a su pesar. El atractivo consciente es evidente, el intento de atractivo aún más, el atractivo casual no. Pero, evidentemente, te desarma. Era insuficientemente guapa para obviar cualquier otro argumento, pero suficientemente guapa para combinarlo con sus otros puntos fuertes y conseguir el pase al pie, era "quédate así, por el amor de dios!". Y libre, adictivamente libre, por lo que tu lógica posición prescindible en todo este ecosistema no podía digerirse con tristeza, aunque todo esto fuera una verdadera lástima. Así tenía que ser, quizás eso evitaba que todo cambiara. Nunca pensarías en ella, pero siempre la recordarías. Tenía las cosas tan claras que su futuro parecía escrito de antemano. El albañil también controlaba la inmobiliaria, y eso da una seguridad abrumadora. Magia con los dedos. No hay telón para los sentidos. Su regazo verbal, ahí estuvo. No titubeaba, tanteaba. Incluso si fuera garçon...incluso! Reunía cubos de papel verde antes de silbar. Me resguardaba de los rayos del sol, y yo cruzaba las piernas en el banco, aún sabiendo que las nubes se mueven. De cabeza al malentendido. A veces, el viento me descubría sus orejas. A veces, la sentía. A veces, dos manos se perdían por la calle. No hay rumores de esperanza ni calcetines, y los dedos son ágiles. Retazos de los bajos de los tejanos que recubren la flor del desierto. La tormenta de arena arrasará. Plancton sobre las piedras, desnudas esta mañana del mar. Galileo recoge mejillones, y una vez más, todo se ha vuelto a mover. Las conversaciones se basaban en punteos de voz expandidos por los minutos. Gracias por acariciar al silencio. Recuerda, quédate así. Al fin, aurora boreal.

SO CURE HAITÍ

(marzo 2006)

El vestido era realmente precioso, de tono vivo con detalles florales, pero yo no había venido a eso. No hoy, por lo menos. Lo observé, y luego estuve atento al gran griterío. Así parecían claudicar a todo miedo personal, y los bordillos seguían igual de sucios. Nada era orgánico, qué coño, ahí había de todo. Todo muy caótico. Pero al pasar frente a la hilera de rostros indelebles, se mezcló el respeto y la tensión. Su poder y su satisfacción. Y cuando flores amarillentas de imaginería tecnicolor, volando pero siempre permanentes, desplazaron la importancia al rincón más apartado de la atención, el zumbido descargó un tamiz para recuperar la marginal de su desplazamiento. Y volvimos, volvimos, tonos grises y movimiento automatizado. Lo esperable prefirió, y las piedras de las manos escondidas destriparon el raciocinio. Actuaron pareciendo que tenían motivo, pero su nula selectividad desterraba esta lógica de mis palabras. No, claro que no. Pero ¿quién tiene valor para poner la cabeza en la boca del león? Si más no, entonces no lo hubo. Y la bacanal de dolor siguió su transcurso, y abrazó a las causas hasta destrozarlas, cual serpiente descomunal. Solían hablarnos de su protectorado, y no eran más que cuchillos en nuestra piel de manzana. Y ya vino a desgarrar en mí, impactando maquinalmente, golpeando y golpeando hasta reblandecerme. Sin tregua a la locura agresiva. Y desperté inmóvil, inerte. Y todo estaba lleno de humo. Y se intuían los gigantes arquitectónicos incapaces de alcanzar. Y estas palabras luchaban por salir de mi masa cerebral. Pero cerré los ojos. Y permanecí en silencio.

TUS OJOS

(mayo 2009)

Tus ojos son futuro continuo,
llegan de un lugar mejor,
no sé de qué se trata, pero saben algo más,
hacen abstracto lo privado,
y gozan de lo incesante de las cosas únicas.

Singulares en su belleza,
de canina preciosidad,
tus ojos la hacen funcionar,
alumbran cada rincón de la memoria,
repoblándola de ahínco y de verdor.

Negros, sacan brillo a la euforia,
corrigen la suciedad,
se valen de historias mudas,
en algo debe contribuir el resto de ti,
pero no se explica como tus ojos.

Tus ojos, dos son,
y un guiño su depravación,
se erizan y fluye lo quieto,
dan pie a imperios de seducción,
explosivos en su prisma,
acosados por las expectativas,
condenados a conquistar.

Tus ojos no intentan, consiguen,
sostienen las vidas ausentes,
enseñan a respirar;
los míos se fijan en ellos con glotonería,
voyeurs por devoción,
escudriñando en la percepción rasgos de emoción traducibles,
y llegando a la conclusión de que manidas son las palabras,
de que, verlos para creerlos, tus ojos.

EL SARCASMO ES TU NUEVA MAMÁ

(marzo 2015 - abril 2016)

"Se te nota el maquillaje a leguas",
me dijiste tras tu máscara,
gafas de sol, media sonrisa,
al quedar lo mío reducido a ironía
descubro que el sarcasmo es tu nueva mamá.

Europa es fría,
congelada a base de distracciones,
y tu hogar mortecino
emite la mismas ondas de alivio,
te cobija el sarcasmo, que es tu nueva mamá.

Con la mujer de mi vida me hice el estrecho,
después, los pulgares lloraron;
por tu culpa, reticencia,
el futuro no es mi amigo,
y el sarcasmo es tu nueva mamá, hija de puta.

Como no sentiste la mística de la noche,
la buscaste en el alcohol
en vano, en vano;
se han secado tus raíces,
y ahora el sarcasmo es tu nueva mamá.

La ligereza te hace volar alto,
fuera del alcance de la jungla de la trascendencia,
la emoción tampoco escapa de las fauces de la suspicacia,
y no ha lugar en tu vida,
el sarcasmo es tu nueva mamá.

Estar hasta los huevos es soportable,
pero hasta la coronilla...
yo no aguanto más tu idiotez deleitosa
por creerte de vuelta de un camino que hiciste a medias,
el sarcasmo es tu nueva mamá, pobrecita.

MICCIÓN

(31 de diciembre 2009 - Febrero 2016)

Puta madrugadora bostezando en una tarde de invierno suave,
por Nochevieja, los clientes habituales siempre vienen antes,
bajo tierra, un tipo se estira en el suelo con la cabeza al borde del andén,
y, cuando llega el metro, el escalón del primer vagón le revienta el cráneo,
el horror es algarabía desafinada,
los ratones aprovechan para cruzar la vía.

Tu exnovia era nuestra fan nº 1,
y ahora ni siquiera sabe que pasan nuestros videoclips por la tele,
"I will survive" es la ironía mas perversa de las bodas,
sexo de chichinabo, pero sin chichi ni nabo,
¿alguien se anima a montar un negocio de barbas descuidadas para imputados?
los niños miran a las mascotas con una mezcla de terror y atracción,
creía que alguien que escribía era más interesante que alguien que no lo hacía,
y aún lo creo,
pero tampoco pienso aguantarle.

Oh, el señor Anselmo, qué mayor está,
y lo buena que estaba su mujer durante las Olimpiadas,
su hijo mancha el periódico con el sudor de la axila,
ya se viste más con la cabeza que con los ojos,
fue un revolucionario mientras se sentía moralmente inmune,
ahora comparte nuestra diarrea en el rancho.

No somos buenos,
pero tenemos buena voluntad,
y, sobretodo, somos agradables.
También siento pena por todo aquel que sufre la estupidez humana,
empezando por la nuestra propia,
la autocomplacencia es tan acentuada
que, con sólo rozarla, ya sangra.
La única belleza interior es la curiosidad,
lo demás, es vanidad.

FRANCOTIRADORES FRENTE A LAS FACULTADES DE ECONÓMICAS

(julio 2012 - enero 2016)

Lanzar globos con gasolina a políticos y banqueros,
y prenderles fuego.
Empezaron siendo huevos y tomates,
paraguas sobrevolando a las masas como jabalinas,
gente que no sabía pelear
rompiéndose las manos a puñetazos
y rematando la faena con los pies,
cerbatanas con alfileres,
martillazos a los cristales tintados,
ahora, que ya les han quemado con ácido,
incluso los más sensatos dicen:
"te regalo toda la filosofía,
porque te vas a llevar un balazo",
o van a lanzar globos con gasolina a políticos y banqueros,
y a prenderles fuego.

Atentados terroristas
en paraísos fiscales,
pánico urbano en el momento menos pensado,
y kamikazes digitales.
Financiación internacional según cercanía,
residentes y turistas exclusivamente de alto poder adquisitivo,
campos de minas como fronteras con los países colindantes,
y, aún y así, fuerte presencia militar en la vida diaria.
De paso, los pocos pacifistas que quedan siguen siendo criminalizados,
la ley les desampara,
en el caos de la agresión, sólo tienen tiempo de dolerse,
y desear que termine rápido.
Una semana más, aparecen nuevas noticias
sobre atentados terroristas
en paraísos fiscales.

Francotiradores
frente a las facultades de Económicas,
apuntando a estudiantes de marcada moral
pero demacrada moral,
camino de convertirse en artistas de la ruindad,
como los que promovieron la supervivencia selectiva,
los que forzaron la salida a Bolsa de los ayuntamientos.
A sus pupilos, la dignidad les bautizará con una matanza,
evidenciará que no tienen la piel tan dura,
fuga de cerebros de sus propios cráneos,
mochilas y libretas tiradas por el campus universitario,
talarán árboles, cortarán matorrales,
y habrá que buscar una nueva ubicación
para los francotiradores
frente a las facultades de Económicas.

ONGs de nuestro país
para nuestro país,
es triste recurrir a eufemismos institucionales
pero más triste es aparentar un presente holgado.
Cartillas de fuerte parecido a las de racionamiento,
humildes desayunos en vajillas esponsorizadas,
certificados de participación en telemaratones y recogidas de alimentos,
sonrisas melladas en vallas, periódicos impresos, banners,
y, si usted abre una cuenta en nuestro banco,
con unas condiciones ahora aún más ventajosas,
podrá ser atendido por nuestra obra social.
El hambre droga la moral,
y se acaba el papel, pero ya llega el camión
de las ONGs de nuestro país
para nuestro país.