MARZO

(10 de abril del 2018)

Marzo,
¿marzo lo trajo febrero bajo el brazo
o lo llevabas escondido en tu regazo?
Como sea, ha obrado el milagro en los poros de un friolero
que ante el viento se ha carcajeado.

He olvidado qué es un descalabro,
lo llevo marcado pero no palpitará,
otro latido más osado
me hace de escudo y me inmunizará.

Me entregaré a la ceguera,
pues me permitirá palparte el rostro;
me entregaré a las nubes
si el chubasco te tiene a tiro;
me entregaré al trayecto
cuando encuentre el camino.

Marzo,
marzo de cuarzo dorado en mi corazón,
martes, jueves y viernes,
horas que doy botes sentado,
que observo de reojo, chiflado,
que se escurren entre mis dedos.

Cuando no estás, “Cuando no estás” está
los miércoles inoportunos,
los fines de semana zozobrosos,
los lunes noqueados,
y en mi mente a diario.

En la liviandad impostada,
en los jeroglíficos de la gestualidad,
abril me está deslumbrando con luz o con fuego,
pero solo la muerte destruirá marzo.