El vestido era realmente precioso, de tono vivo con detalles florales, pero yo no había venido a eso. No hoy, por lo menos. Lo observé, y luego estuve atento al gran griterío. Así parecían claudicar a todo miedo personal, y los bordillos seguían igual de sucios. Nada era orgánico, qué coño, ahí había de todo. Todo muy caótico. Pero al pasar frente a la hilera de rostros indelebles, se mezcló el respeto y la tensión. Su poder y su satisfacción. Y cuando flores amarillentas de imaginería tecnicolor, volando pero siempre permanentes, desplazaron la importancia al rincón más apartado de la atención, el zumbido descargó un tamiz para recuperar la marginal de su desplazamiento. Y volvimos, volvimos, tonos grises y movimiento automatizado. Lo esperable prefirió, y las piedras de las manos escondidas destriparon el raciocinio. Actuaron pareciendo que tenían motivo, pero su nula selectividad desterraba esta lógica de mis palabras. No, claro que no. Pero ¿quién tiene valor para poner la cabeza en la boca del león? Si más no, entonces no lo hubo. Y la bacanal de dolor siguió su transcurso, y abrazó a las causas hasta destrozarlas, cual serpiente descomunal. Solían hablarnos de su protectorado, y no eran más que cuchillos en nuestra piel de manzana. Y ya vino a desgarrar en mí, impactando maquinalmente, golpeando y golpeando hasta reblandecerme. Sin tregua a la locura agresiva. Y desperté inmóvil, inerte. Y todo estaba lleno de humo. Y se intuían los gigantes arquitectónicos incapaces de alcanzar. Y estas palabras luchaban por salir de mi masa cerebral. Pero cerré los ojos. Y permanecí en silencio.
lunes, 15 de agosto de 2016
domingo, 7 de agosto de 2016
TUS OJOS
(mayo 2009)
Tus ojos son futuro continuo,
llegan de un lugar mejor,
no sé de qué se trata, pero saben algo más,
hacen abstracto lo privado,
y gozan de lo incesante de las cosas únicas.
Singulares en su belleza,
de canina preciosidad,
tus ojos la hacen funcionar,
alumbran cada rincón de la memoria,
repoblándola de ahínco y de verdor.
Negros, sacan brillo a la euforia,
corrigen la suciedad,
se valen de historias mudas,
en algo debe contribuir el resto de ti,
pero no se explica como tus ojos.
Tus ojos, dos son,
y un guiño su depravación,
se erizan y fluye lo quieto,
dan pie a imperios de seducción,
explosivos en su prisma,
acosados por las expectativas,
condenados a conquistar.
Tus ojos no intentan, consiguen,
sostienen las vidas ausentes,
enseñan a respirar;
los míos se fijan en ellos con glotonería,
voyeurs por devoción,
escudriñando en la percepción rasgos de emoción traducibles,
y llegando a la conclusión de que manidas son las palabras,
de que, verlos para creerlos, tus ojos.
Tus ojos son futuro continuo,
llegan de un lugar mejor,
no sé de qué se trata, pero saben algo más,
hacen abstracto lo privado,
y gozan de lo incesante de las cosas únicas.
Singulares en su belleza,
de canina preciosidad,
tus ojos la hacen funcionar,
alumbran cada rincón de la memoria,
repoblándola de ahínco y de verdor.
Negros, sacan brillo a la euforia,
corrigen la suciedad,
se valen de historias mudas,
en algo debe contribuir el resto de ti,
pero no se explica como tus ojos.
Tus ojos, dos son,
y un guiño su depravación,
se erizan y fluye lo quieto,
dan pie a imperios de seducción,
explosivos en su prisma,
acosados por las expectativas,
condenados a conquistar.
Tus ojos no intentan, consiguen,
sostienen las vidas ausentes,
enseñan a respirar;
los míos se fijan en ellos con glotonería,
voyeurs por devoción,
escudriñando en la percepción rasgos de emoción traducibles,
y llegando a la conclusión de que manidas son las palabras,
de que, verlos para creerlos, tus ojos.
viernes, 29 de abril de 2016
EL SARCASMO ES TU NUEVA MAMÁ
(marzo 2015 - abril 2016)
"Se te nota el maquillaje a leguas",
me dijiste tras tu máscara,
gafas de sol, media sonrisa,
al quedar lo mío reducido a ironía
descubro que el sarcasmo es tu nueva mamá.
Europa es fría,
congelada a base de distracciones,
y tu hogar mortecino
emite la mismas ondas de alivio,
te cobija el sarcasmo, que es tu nueva mamá.
Con la mujer de mi vida me hice el estrecho,
después, los pulgares lloraron;
por tu culpa, reticencia,
el futuro no es mi amigo,
y el sarcasmo es tu nueva mamá, hija de puta.
Como no sentiste la mística de la noche,
la buscaste en el alcohol
en vano, en vano;
se han secado tus raíces,
y ahora el sarcasmo es tu nueva mamá.
La ligereza te hace volar alto,
fuera del alcance de la jungla de la trascendencia,
la emoción tampoco escapa de las fauces de la suspicacia,
y no ha lugar en tu vida,
el sarcasmo es tu nueva mamá.
Estar hasta los huevos es soportable,
pero hasta la coronilla...
yo no aguanto más tu idiotez deleitosa
por creerte de vuelta de un camino que hiciste a medias,
el sarcasmo es tu nueva mamá, pobrecita.
"Se te nota el maquillaje a leguas",
me dijiste tras tu máscara,
gafas de sol, media sonrisa,
al quedar lo mío reducido a ironía
descubro que el sarcasmo es tu nueva mamá.
Europa es fría,
congelada a base de distracciones,
y tu hogar mortecino
emite la mismas ondas de alivio,
te cobija el sarcasmo, que es tu nueva mamá.
Con la mujer de mi vida me hice el estrecho,
después, los pulgares lloraron;
por tu culpa, reticencia,
el futuro no es mi amigo,
y el sarcasmo es tu nueva mamá, hija de puta.
Como no sentiste la mística de la noche,
la buscaste en el alcohol
en vano, en vano;
se han secado tus raíces,
y ahora el sarcasmo es tu nueva mamá.
La ligereza te hace volar alto,
fuera del alcance de la jungla de la trascendencia,
la emoción tampoco escapa de las fauces de la suspicacia,
y no ha lugar en tu vida,
el sarcasmo es tu nueva mamá.
Estar hasta los huevos es soportable,
pero hasta la coronilla...
yo no aguanto más tu idiotez deleitosa
por creerte de vuelta de un camino que hiciste a medias,
el sarcasmo es tu nueva mamá, pobrecita.
miércoles, 24 de febrero de 2016
MICCIÓN
(31 de diciembre 2009 - Febrero 2016)
Puta madrugadora bostezando en una tarde de invierno suave,
por Nochevieja, los clientes habituales siempre vienen antes,
bajo tierra, un tipo se estira en el suelo con la cabeza al borde del andén,
y, cuando llega el metro, el escalón del primer vagón le revienta el cráneo,
el horror es algarabía desafinada,
los ratones aprovechan para cruzar la vía.
Tu exnovia era nuestra fan nº 1,
y ahora ni siquiera sabe que pasan nuestros videoclips por la tele,
"I will survive" es la ironía mas perversa de las bodas,
sexo de chichinabo, pero sin chichi ni nabo,
¿alguien se anima a montar un negocio de barbas descuidadas para imputados?
los niños miran a las mascotas con una mezcla de terror y atracción,
creía que alguien que escribía era más interesante que alguien que no lo hacía,
y aún lo creo,
pero tampoco pienso aguantarle.
Oh, el señor Anselmo, qué mayor está,
y lo buena que estaba su mujer durante las Olimpiadas,
su hijo mancha el periódico con el sudor de la axila,
ya se viste más con la cabeza que con los ojos,
fue un revolucionario mientras se sentía moralmente inmune,
ahora comparte nuestra diarrea en el rancho.
No somos buenos,
pero tenemos buena voluntad,
y, sobretodo, somos agradables.
También siento pena por todo aquel que sufre la estupidez humana,
empezando por la nuestra propia,
la autocomplacencia es tan acentuada
que, con sólo rozarla, ya sangra.
La única belleza interior es la curiosidad,
lo demás, es vanidad.
Puta madrugadora bostezando en una tarde de invierno suave,
por Nochevieja, los clientes habituales siempre vienen antes,
bajo tierra, un tipo se estira en el suelo con la cabeza al borde del andén,
y, cuando llega el metro, el escalón del primer vagón le revienta el cráneo,
el horror es algarabía desafinada,
los ratones aprovechan para cruzar la vía.
Tu exnovia era nuestra fan nº 1,
y ahora ni siquiera sabe que pasan nuestros videoclips por la tele,
"I will survive" es la ironía mas perversa de las bodas,
sexo de chichinabo, pero sin chichi ni nabo,
¿alguien se anima a montar un negocio de barbas descuidadas para imputados?
los niños miran a las mascotas con una mezcla de terror y atracción,
creía que alguien que escribía era más interesante que alguien que no lo hacía,
y aún lo creo,
pero tampoco pienso aguantarle.
Oh, el señor Anselmo, qué mayor está,
y lo buena que estaba su mujer durante las Olimpiadas,
su hijo mancha el periódico con el sudor de la axila,
ya se viste más con la cabeza que con los ojos,
fue un revolucionario mientras se sentía moralmente inmune,
ahora comparte nuestra diarrea en el rancho.
No somos buenos,
pero tenemos buena voluntad,
y, sobretodo, somos agradables.
También siento pena por todo aquel que sufre la estupidez humana,
empezando por la nuestra propia,
la autocomplacencia es tan acentuada
que, con sólo rozarla, ya sangra.
La única belleza interior es la curiosidad,
lo demás, es vanidad.
sábado, 16 de enero de 2016
FRANCOTIRADORES FRENTE A LAS FACULTADES DE ECONÓMICAS
(julio 2012 - enero 2016)
Lanzar globos con gasolina a políticos y banqueros,
y prenderles fuego.
Empezaron siendo huevos y tomates,
paraguas sobrevolando a las masas como jabalinas,
gente que no sabía pelear
rompiéndose las manos a puñetazos
y rematando la faena con los pies,
cerbatanas con alfileres,
martillazos a los cristales tintados,
ahora, que ya les han quemado con ácido,
incluso los más sensatos dicen:
"te regalo toda la filosofía,
porque te vas a llevar un balazo",
o van a lanzar globos con gasolina a políticos y banqueros,
y a prenderles fuego.
Atentados terroristas
en paraísos fiscales,
pánico urbano en el momento menos pensado,
y kamikazes digitales.
Financiación internacional según cercanía,
residentes y turistas exclusivamente de alto poder adquisitivo,
campos de minas como fronteras con los países colindantes,
y, aún y así, fuerte presencia militar en la vida diaria.
De paso, los pocos pacifistas que quedan siguen siendo criminalizados,
la ley les desampara,
en el caos de la agresión, sólo tienen tiempo de dolerse,
y desear que termine rápido.
Una semana más, aparecen nuevas noticias
sobre atentados terroristas
en paraísos fiscales.
Francotiradores
frente a las facultades de Económicas,
apuntando a estudiantes de marcada moral
pero demacrada moral,
camino de convertirse en artistas de la ruindad,
como los que promovieron la supervivencia selectiva,
los que forzaron la salida a Bolsa de los ayuntamientos.
A sus pupilos, la dignidad les bautizará con una matanza,
evidenciará que no tienen la piel tan dura,
fuga de cerebros de sus propios cráneos,
mochilas y libretas tiradas por el campus universitario,
talarán árboles, cortarán matorrales,
y habrá que buscar una nueva ubicación
para los francotiradores
frente a las facultades de Económicas.
ONGs de nuestro país
para nuestro país,
es triste recurrir a eufemismos institucionales
pero más triste es aparentar un presente holgado.
Cartillas de fuerte parecido a las de racionamiento,
humildes desayunos en vajillas esponsorizadas,
certificados de participación en telemaratones y recogidas de alimentos,
sonrisas melladas en vallas, periódicos impresos, banners,
y, si usted abre una cuenta en nuestro banco,
con unas condiciones ahora aún más ventajosas,
podrá ser atendido por nuestra obra social.
El hambre droga la moral,
y se acaba el papel, pero ya llega el camión
de las ONGs de nuestro país
para nuestro país.
Lanzar globos con gasolina a políticos y banqueros,
y prenderles fuego.
Empezaron siendo huevos y tomates,
paraguas sobrevolando a las masas como jabalinas,
gente que no sabía pelear
rompiéndose las manos a puñetazos
y rematando la faena con los pies,
cerbatanas con alfileres,
martillazos a los cristales tintados,
ahora, que ya les han quemado con ácido,
incluso los más sensatos dicen:
"te regalo toda la filosofía,
porque te vas a llevar un balazo",
o van a lanzar globos con gasolina a políticos y banqueros,
y a prenderles fuego.
Atentados terroristas
en paraísos fiscales,
pánico urbano en el momento menos pensado,
y kamikazes digitales.
Financiación internacional según cercanía,
residentes y turistas exclusivamente de alto poder adquisitivo,
campos de minas como fronteras con los países colindantes,
y, aún y así, fuerte presencia militar en la vida diaria.
De paso, los pocos pacifistas que quedan siguen siendo criminalizados,
la ley les desampara,
en el caos de la agresión, sólo tienen tiempo de dolerse,
y desear que termine rápido.
Una semana más, aparecen nuevas noticias
sobre atentados terroristas
en paraísos fiscales.
Francotiradores
frente a las facultades de Económicas,
apuntando a estudiantes de marcada moral
pero demacrada moral,
camino de convertirse en artistas de la ruindad,
como los que promovieron la supervivencia selectiva,
los que forzaron la salida a Bolsa de los ayuntamientos.
A sus pupilos, la dignidad les bautizará con una matanza,
evidenciará que no tienen la piel tan dura,
fuga de cerebros de sus propios cráneos,
mochilas y libretas tiradas por el campus universitario,
talarán árboles, cortarán matorrales,
y habrá que buscar una nueva ubicación
para los francotiradores
frente a las facultades de Económicas.
ONGs de nuestro país
para nuestro país,
es triste recurrir a eufemismos institucionales
pero más triste es aparentar un presente holgado.
Cartillas de fuerte parecido a las de racionamiento,
humildes desayunos en vajillas esponsorizadas,
certificados de participación en telemaratones y recogidas de alimentos,
sonrisas melladas en vallas, periódicos impresos, banners,
y, si usted abre una cuenta en nuestro banco,
con unas condiciones ahora aún más ventajosas,
podrá ser atendido por nuestra obra social.
El hambre droga la moral,
y se acaba el papel, pero ya llega el camión
de las ONGs de nuestro país
para nuestro país.
SIRENAS
(octubre 2015 - enero 2016)
Tengo el corazón atado a las costillas
para que no escape nunca más,
y me castiga hiriéndose al estirar,
me castiga con su instinto.
El Estado de Ánimo es el peor régimen que he conocido nunca,
el consuelo vive en el ático de un edificio con escaleras blandas,
las encías de los sentimientos son afiladas,
"en el amor", dijiste, "contra menos categórico, mejor",
pero ser comprendido deja de ser una aspiración
cuando el reto es entenderse a uno mismo.
Ayer me subí a un taxi,
justo acababa de llevar a Urgencias a una embarazada que había roto aguas,
y, pasando la mano por la tapicería húmeda, me acordé de ti,
y de otras sirenas cuya alma es vendida como maldición,
sirenas con las que no me cansaré de nadar,
pues no sobrevivís lejos del mar.
Si existe un destino, lo habéis suplantado
abriendo las ventanas de vuestros rostros cada día;
si no es apretado a vosotras,
prefiero bailar las lentas agarrado a mi propia cintura;
me fascináis tanto todas
que no puedo evitar explicar a unas las penas que arrastro por otras,
y acabáis confesando: "tus pensamientos se centran en mí,
pero soy yo la que tiene dolor de cabeza".
Mi oscuridad no tiene interruptores,
por eso, el resplandor de vuestra piel
confunde a mis pupilas,
y me hace creer que puedo vivir de día,
pero no soy más que un anfibio que sólo puede vivir fuera del agua,
un escritor que pierde lectores sin tener ninguno,
un hombre invisible atrincherado entre espejos
cuyas mentiras se han vuelto serias.
Tengo el corazón atado a las costillas
para que no escape nunca más,
y me castiga hiriéndose al estirar,
me castiga con su instinto.
El Estado de Ánimo es el peor régimen que he conocido nunca,
el consuelo vive en el ático de un edificio con escaleras blandas,
las encías de los sentimientos son afiladas,
"en el amor", dijiste, "contra menos categórico, mejor",
pero ser comprendido deja de ser una aspiración
cuando el reto es entenderse a uno mismo.
Ayer me subí a un taxi,
justo acababa de llevar a Urgencias a una embarazada que había roto aguas,
y, pasando la mano por la tapicería húmeda, me acordé de ti,
y de otras sirenas cuya alma es vendida como maldición,
sirenas con las que no me cansaré de nadar,
pues no sobrevivís lejos del mar.
Si existe un destino, lo habéis suplantado
abriendo las ventanas de vuestros rostros cada día;
si no es apretado a vosotras,
prefiero bailar las lentas agarrado a mi propia cintura;
me fascináis tanto todas
que no puedo evitar explicar a unas las penas que arrastro por otras,
y acabáis confesando: "tus pensamientos se centran en mí,
pero soy yo la que tiene dolor de cabeza".
Mi oscuridad no tiene interruptores,
por eso, el resplandor de vuestra piel
confunde a mis pupilas,
y me hace creer que puedo vivir de día,
pero no soy más que un anfibio que sólo puede vivir fuera del agua,
un escritor que pierde lectores sin tener ninguno,
un hombre invisible atrincherado entre espejos
cuyas mentiras se han vuelto serias.
viernes, 1 de enero de 2016
ESTO ES DEVOCIÓN
(febrero - noviembre 2009)
Se acercó cuando estaba sentado en el suelo, sólo para poder decir que una vez me tuvo a sus pies,
intentó mantener una conversación que yo sólo hice fluir por momentos,
señaló hacia un grupo de gente, y ella no miraba, pero no estaba de espaldas,
fuimos, hablamos, los fotogramas salían por mis orejas,
me juré olvidarlo del todo, como siempre que me es imposible.
Dos meses más siguió acompañándome a algunos sitios,
"sabes? cuando hay química, las personas somos un cero a la izquierda,
solamente hacemos encajar las piezas",
acertó a decir con intenciones equivocadas,
ella, que recién había llegado, se acercó a saludarnos,
me fijé en los sarpullidos por el borde de sus labios,
dije: "quizá deberías decirle a tu novio que se lave la boca más a menudo",
su reacción: "¿tú eres tonto o te pasa algo?",
y pensé: "(por qué diré lo que pienso?,
y más con lo encantadora que es, la amo!)".
Sentada justo de espaldas junto a la puerta del café,
el sitio ideal para encontrarse a la gente cuando se tienen que marchar,
a mi me reclamó a viva voz,
y ya le dio otro ataque de hipo al corazón.
Me explicó que los vicios de la podredumbre pueden con los lastres de la dignidad,
que los criminales siempre responden con más rapidez,
un gato durmiendo en la jaula del canario,
y si pierdes hoy, mañana van a hacer trizas de ti.
No pude evitar agarrarla con la mirada,
ella me hizo una llave con la suya,
me disculpé sin saber por qué,
ella dudó, para el final, responder:
"hay algo que has de entender,
hay cosas de las que no conviene hablar, y otras que no has de saber"
y yo: "(guau, qué frase! la amo!)".
Desorientado entre turistas de una isla nocturna de placer,
ella vino al rescate escoltada por un desconocido,
estaba constipado, y parecía sentirse fuera de lugar,
volví a mi cerveza, y él a su pañuelo,
me escondí, les espié en lo alto, bajo un arco, junto a unos descamisados,
eran gramos de sosiego en un manjar humeante,
dos sombras que se fundieron en el horizonte,
la descongestión era imparable,
sus besos, más dulces que nunca.
A la salida, dormía con los ojos abiertos y asintiendo mientras ella y el mocoso seguían a lo suyo,
el alba avanzaba por el este, y amenazaba con derrotarnos,
me llamó por mi nombre, atendí como si nada,
y ella: "te gusto, ¿verdad?",
y yo: "(toca ser valiente) sí",
y ella: "ves? se enamoran de mi, no pueden evitarlo!",
yo ofendido, pero en realidad: "(guau, qué perra! la amo!)".
Y si hablo de mí, hablo de lo que puedo contar,
que el sarcasmo no es postura, es sentido común,
conocí a un señor en mi interior que me explica cosas que nadie más me explica,
y no deseo morir, sólo me da igual.
No sé si digo más en castellano o catalán, pero miento en ambos idiomas,
lo peor de despreciaros es que también necesito compañía,
y no diría que el aspecto es un aspecto que me la trae al pairo,
pero mis prioridades son tan inabarcables que no hay manera de tenerlo en cuenta.
Esgrime que ser tan cerebral es no saber vivir,
respondo que ser espontáneo es actuar basándose en los propios prejuicios,
acude a la ciencia y a los malos augurios respecto a la salud,
me escudo en que eso es fantástico bajo mi punto de vista,
deseo que no termine preguntando si hay algo que valga la pena,
y me pregunta: "entonces, ¿qué te parece que valga la pena?"
y yo: "tú, antes de preguntarme esto".
Se acercó cuando estaba sentado en el suelo, sólo para poder decir que una vez me tuvo a sus pies,
intentó mantener una conversación que yo sólo hice fluir por momentos,
señaló hacia un grupo de gente, y ella no miraba, pero no estaba de espaldas,
fuimos, hablamos, los fotogramas salían por mis orejas,
me juré olvidarlo del todo, como siempre que me es imposible.
Dos meses más siguió acompañándome a algunos sitios,
"sabes? cuando hay química, las personas somos un cero a la izquierda,
solamente hacemos encajar las piezas",
acertó a decir con intenciones equivocadas,
ella, que recién había llegado, se acercó a saludarnos,
me fijé en los sarpullidos por el borde de sus labios,
dije: "quizá deberías decirle a tu novio que se lave la boca más a menudo",
su reacción: "¿tú eres tonto o te pasa algo?",
y pensé: "(por qué diré lo que pienso?,
y más con lo encantadora que es, la amo!)".
Sentada justo de espaldas junto a la puerta del café,
el sitio ideal para encontrarse a la gente cuando se tienen que marchar,
a mi me reclamó a viva voz,
y ya le dio otro ataque de hipo al corazón.
Me explicó que los vicios de la podredumbre pueden con los lastres de la dignidad,
que los criminales siempre responden con más rapidez,
un gato durmiendo en la jaula del canario,
y si pierdes hoy, mañana van a hacer trizas de ti.
No pude evitar agarrarla con la mirada,
ella me hizo una llave con la suya,
me disculpé sin saber por qué,
ella dudó, para el final, responder:
"hay algo que has de entender,
hay cosas de las que no conviene hablar, y otras que no has de saber"
y yo: "(guau, qué frase! la amo!)".
Desorientado entre turistas de una isla nocturna de placer,
ella vino al rescate escoltada por un desconocido,
estaba constipado, y parecía sentirse fuera de lugar,
volví a mi cerveza, y él a su pañuelo,
me escondí, les espié en lo alto, bajo un arco, junto a unos descamisados,
eran gramos de sosiego en un manjar humeante,
dos sombras que se fundieron en el horizonte,
la descongestión era imparable,
sus besos, más dulces que nunca.
A la salida, dormía con los ojos abiertos y asintiendo mientras ella y el mocoso seguían a lo suyo,
el alba avanzaba por el este, y amenazaba con derrotarnos,
me llamó por mi nombre, atendí como si nada,
y ella: "te gusto, ¿verdad?",
y yo: "(toca ser valiente) sí",
y ella: "ves? se enamoran de mi, no pueden evitarlo!",
yo ofendido, pero en realidad: "(guau, qué perra! la amo!)".
Y si hablo de mí, hablo de lo que puedo contar,
que el sarcasmo no es postura, es sentido común,
conocí a un señor en mi interior que me explica cosas que nadie más me explica,
y no deseo morir, sólo me da igual.
No sé si digo más en castellano o catalán, pero miento en ambos idiomas,
lo peor de despreciaros es que también necesito compañía,
y no diría que el aspecto es un aspecto que me la trae al pairo,
pero mis prioridades son tan inabarcables que no hay manera de tenerlo en cuenta.
Esgrime que ser tan cerebral es no saber vivir,
respondo que ser espontáneo es actuar basándose en los propios prejuicios,
acude a la ciencia y a los malos augurios respecto a la salud,
me escudo en que eso es fantástico bajo mi punto de vista,
deseo que no termine preguntando si hay algo que valga la pena,
y me pregunta: "entonces, ¿qué te parece que valga la pena?"
y yo: "tú, antes de preguntarme esto".
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